— Ditt te är fortfarande fruktansvärt, Svetlana. Det smakar som torkat gräs. Och dessutom i sådana där billiga tepåsar… precis som i en fabriksmatsal.
Marina Vitaljevna uttalade orden på sitt alldeles egna sätt: som ett obestridligt konstaterande, men också med en medlidande omtanke om andras usla livsvillkor.
Hon satt i Svetlanas kök, vid det fläckfritt rena glasbordet, och höll den dyra porslinskoppen mellan två fingrar, med lillfingret stelt utsträckt, som om hon gjorde både koppen och värdinnan en stor tjänst.
Solstrålen som silade in genom fönstret glimmade i hennes noggrant stylade, auberginefärgade hår.
Svetlana sade ingenting utan hällde upp ett glas vatten från filtret. Hon visste att teet bara var början. Så var det alltid. Ett slags förspel, ett litet, oskyldigt kamouflerat angrepp innan kärnan avslöjades.
Svärmodern kom aldrig på besök utan anledning. Varje uppdykande var ett uppdrag, med målet att vinna något: moralisk överlägsenhet, ekonomisk vinning eller oftast bådadera samtidigt.
— Det kan förstås inte mäta sig med er samovar och ert löste — svarade Svetlana lugnt medan hon slog sig ner mitt emot. Hon log inte. Hon iakttog bara.
— Just det — nickade Marina Vitaljevna belåtet och tog en klunk av ”gräset”. — Traditionerna försvinner. Ingen uppskattar längre det äkta. Ser du, till och med min Ljosjka har förändrats helt.
Förr åt han sin mammas mat — soppor, borsjtj. Och nu? De beställer pizza, och det är middagen. Han förstör magen.
Hon kastade en förebrående blick mot Svetlana, som om det var hon som personligen förgiftade innehållet i varje pizzakartong. Svetlana förblev tyst.
Det var inte första gången hon hörde anklagelsen om hur hon påstås ha förstört sin mans matvanor. Det var programmets andra obligatoriska del: en ström av klagomål om hur illa sonen levde med denna kvinna.
Marina Vitaljevna suckade djupt, ställde ner koppen och började granska sin felfria manikyr.
— Det är tungt, Svetlotjka, att leva på pension. Man sliter hela livet, arbetar tills man stupar, och vad blir kvar? Småslantar. Det räcker knappt till mediciner och räkningar.
Men man vill ju ändå… leva. Som en människa. Se världen. Min granne, Ljudotjka, åker till Turkiet för tredje gången. Vad är jag sämre än hon?
Svetlana kände hur luften i köket blev tätare. De närmade sig kulmen.
— Turkiet är fint — sade hon neutralt. — Bra klimat.
— Underbart! — svärmodern högg genast på orden och lutade sig fram. Ett girigt sken tändes i hennes ögon.
— Hotellet är fantastiskt, all inclusive! Alla mina väninnor åker. Vi var nästan färdigpackade… Det finns bara ett litet problem.
Hon gjorde en dramatisk paus.
— Det saknas lite pengar. Inte mycket. Hundratusen. Du är en klok flicka, Svetlotjka. Du tjänar bra, och min Ljosjka lider ingen nöd. Ni vägrar väl inte att hjälpa en mor? Din mans mor?
Hon såg på Svetlana med den välbekanta blandningen av vädjan och krav som Svetlana avskydde mest hos henne. I blicken låg budskapet: ”Säg ja, så kanske jag låter dig vara — ett tag.”
Svetlana tog långsamt en klunk vatten.
— Marina Vitaljevna, jag förstår er. Men just nu kan vi inte hjälpa. Vi har stora utgifter framför oss, varje krona är redan planerad.
Inte en muskel rörde sig i svärmoderns ansikte. Hon lutade sig sakta tillbaka i stolen.
Masken av den sköra, äldre kvinnan föll genast. Den klagande mildheten försvann och ersattes av något vasst, rovdjurslikt, som hon vanligtvis dolde bakom suckar. Ögonen smalnade, mungiporna drogs ner.
— Jag förstår — väste hon. — Precis vad jag väntade mig av dig. Snål är du. Det har du alltid varit. Tror du att Ljosjka inte får veta hur du förnedrade hans mor?
För en sådan bagatell! Han kommer inte tillåta att någon sårar hans mamma. Vi får se hur du sjunger när han måste välja.
Hotet hängde i köket, tungt och giftigt. Svetlana hade räknat med det. Hon visste att bakom klagandets mask dolde sig denna mekanism: enkel, men förfinad genom år av övning — utpressning.
Någon annan kunde ha blivit rädd, börjat förklara sig eller pruta. Svetlana log bara svagt. Ett kallt, skarpt leende.
— Välja? — frågade hon lugnt. — Tror ni verkligen, Marina Vitaljevna, att det är Aleksjej som bestämmer i den här situationen?
Svärmodern rynkade pannan. Det här var oväntat.
— Vem annars? — snäste hon. — Han är min son! Han älskar och respekterar mig! När jag berättar vilken hjärtlös hustru han har, som låter hans mor leva i nöd, kommer han att tänka efter. Jag ska öppna hans ögon.
Jag ska tala om hur lite du värdesätter honom, hur obetydlig hans familj är för dig. Han har aldrig övergett sin mor.
Svetlana lyssnade till slutet. Hon avbröt inte. När Marina Vitaljevna tystnade reste sig Svetlana långsamt. Hon satt inte längre mittemot. Hon stod över henne. Den lilla förändringen ändrade allt.
— Behöver ni pengar, så gå och tjäna dem — sade hon lågt men skarpt.
— Försök inte utpressa mig genom att vända er son mot mig. Om Aleksjej är så lätt att påverka, då behöver jag ingen sådan man.
Orden träffade exakt. Det var ingen diskussion. Det var en dom. Marina Vitaljevna stelnade till. I hennes värld fick något sådant inte hända. Man fruktade henne — man sa inte nej.
Svetlana väntade inte på något svar. Hon gick ut i hallen, öppnade dörren och slog upp den på vid gavel.
— Ni kan börja genast — tillade hon kyligt. — Ring Aleksjej. Berätta allt. Farväl.
Marina Vitaljevna gick förbi henne, röd i ansiktet. I trapphuset vände hon sig om en sista gång.
— Det här kommer du att ångra — väste hon.
Svetlana stängde dörren. Det dova klicket från låset gjorde beslutet slutgiltigt.
Marina Vitaljevna stod kvar utanför, tog fram telefonen med darrande hand och ringde sin son. Aleksjej var på jobbet och när han hörde moderns gråtande röst gav han sig genast av. Han frågade inte. Han tänkte inte.
När han stormade in i lägenheten var hans ansikte fyllt av ilska och kränkt stolthet. Svetlana satt i vardagsrummet med en bok i knät. Hon såg upp. Hon var inte rädd.
— Hur kunde du göra så här? — frågade Aleksjej. — Mot min mamma! Du kastade ut henne!
Svetlana sade ingenting.
— Du ringer henne nu genast och ber om ursäkt — befallde han. — Omedelbart!
Svetlana lade långsamt ifrån sig boken.
— Du frågade aldrig vad som hänt — sade hon stilla. — Du hade redan valt.
— För att mamma berättade sanningen!
— Hennes sanning — svarade Svetlana. — Och du valde den.
Hon reste sig och såg på honom. I hennes blick fanns ingen ilska. Bara ett slut.
— Hon krävde pengar och hotade vår familj. Jag sa att om du stod bakom det, fanns det inget mer att säga. Jag hade rätt.
Aleksjej fann inga ord.
Svetlana tog fram en liten väska.
— Nyckeln lämnar jag på bordet. Farväl, Aleksjej.
Hon gick. Dörren stängdes. Den här gången för gott.
Aleksjej blev ensam kvar i tystnaden och först då förstod han att han hade vunnit striden på sin mors sida — och samtidigt förlorat allt.
