— Du, Lena, du är en riktig blodsugare! — skrek Oleg och kastade skeden med sådan kraft ner i diskhon att borsjtjen stänkte över de nytvättade kakelplattorna.
— Jag sliter som en oxe, och du sitter hemma med tre barn och förfaller. Latmask!
Lena stelnade till. I ena handen höll hon en våt trasa, i den andra den sex månader gamla Masjenka. De två äldre barnen, födda tätt efter varandra, tystnade i barnrummet — skrämda av sin pappas skrik.
— Latmask? — frågade Lena lågt, medan en iskall ilska började koka inom henne. — Jag? Med tre små barn, utan hjälp, utan barnflicka, utan mormor?
— Vem annars? — Oleg blev allt djärvare och satte händerna i sidorna. — Lägenheten är visserligen din, tack vare din avlidne far, men det är jag som försörjer er! Jag är trött, Lena. Jag behöver utrymme, inte det här eviga dagiset.
Han väntade sig tårar. Trodde att hans utmattade fru skulle börja ursäkta sig, springa runt, koka te.
Men Lena lade tyst ner trasan. Hennes blick blev tung, som en gjutjärnspanna.
— Du behöver utrymme? — frågade hon och slog upp ytterdörren. — Då kan du gå. Nu. Genast. Dina saker kastar jag ut genom fönstret senare.
Oleg flinade hånfullt. Han trodde henne inte. Det borde han ha gjort. En timme senare stod han i trapphuset med en resväska och hörde hur låsen klickade igen. För gott.
Tre år gick. Lena blommade upp. Barnen växte, började på förskola och skola, hon gick tillbaka till jobbet och gjorde karriär inom logistik. Det var då Vitya dök upp i hennes liv.
Vitya var kettlebell-tränare. Breda axlar, Hollywood-leende, prat om hälsosam kost och ”chi-energi”.
Han uppvaktade henne fint, bar bokstavligen barnen i sina armar, lagade kranar. Allt verkade bäddat för lycka.
De levde i harmoni i ett år. Sedan, under en middag, medan han petade i de ångade köttbullarna med gaffeln, slängde Vitya ur sig nonchalant:
— Lenusjka, hör här… För jobbet måste jag höja min kategori, lämna in papper… Så jag tänkte, skulle du kunna folkbokföra mig hos dig? Bara tillfälligt. Jag är skriven på landet, pendlingen är krånglig.
Lena lade ner kniven. Något slog om i hennes huvud. Hon visste att Vitya hade en egen tvårumslägenhet — han hyrde bara ut den för att betala av lånet på sin dyra bil.
— Vitya — började hon mjukt — varför skulle du skriva dig hos mig när du har en egen lägenhet fyrtio minuter härifrån?
— Varför tjafsar du? — surade den stora mannen. — Missunnar du mig? Vi är ju nästan en familj. En stämpel i passet är förtroende. Eller litar du inte på mig?
Lena mindes Oleg. Hur svårt det är att bli av med en ”före detta familjemedlem” när han har juridiskt fäste.
— Jag litar på dig, Vitya. Men i min lägenhet skriver jag bara mina barn. Det är en regel.
Vitya tog illa vid sig, gick runt som ett mörkt moln i en vecka och ställde sedan till med ett bråk, krossade tallrikar och skrek om ”materialistiska kvinnor”.
Lena pekade lugnt mot dörren. Det gjorde inte längre ont. Erfarenhet är en hård läromästare.
Fem år gick. Lena fyllde fyrtio. Hon letade inte längre efter kärleken — kärleken hittade henne. András.
En bildad, lågmäld man, avdelningschef på en bank. Han krävde inget, skrek inte — han bara fanns där. Öste presenter över barnen, tog med Lena till lantliga hotell på helgerna. Det verkade vara den äkta, mogna lyckan.
— Låt oss gifta oss — sa han efter ett halvår. — Och träffa mina föräldrar. Gamla skolans människor, enkla men godhjärtade.
Middagen ordnades hemma hos Lena. Hon stekte anka, gjorde sallader, tog fram finservisen. Lägenheten var ren och hemtrevlig.
András föräldrar, Galina Petrovna och Nikolaj Ivanovitj, kom med återhållsam värdighet. Modern i glittrande klänning och tuperat hår, fadern tyst, en toffelhjälte. De granskade lägenheten med skarpa blickar.
Galina Petrovna drog till och med fingret längs fönsterbrädan — fann inget damm och pressade missnöjt ihop läpparna.
Kvällen började bra. András hällde upp vin, barnen hälsade artigt och försvann till sitt rum. Skålarna var söta: ”För det unga paret”, ”För det varma hemmet”.
Sedan, när te serverades till tårtan, ställde Galina Petrovna ner koppen, torkade munnen och fäste blicken på Lenas näsrygg.
— Du har en fin lägenhet, Lenatjka. Rymlig. Fyra rum, centralt. Duktigt. Vi har pratat, din far och jag, och bestämt… Om du nu ska gifta dig med András, finns det en sak som måste ordnas.
Lena spände sig. András började plötsligt studera bordsduken mycket noggrant.
— Vad för sak? — frågade Lena artigt.
— Vi har en farbror, min syssling Kolja — började Galina Petrovna omständligt. — Han bor på landet nu, och där är sjukvården… du vet.
Det vore bra att ordna stadspension åt honom, få tillgång till en riktig vårdcentral. Vi skulle vilja att du skriver honom hos dig.
Rummet blev tyst. Man hörde klockan ticka i hallen.
— Ursäkta? — Lena trodde hon hört fel. — Skriva farbrorn hos mig? En främmande människa?
— Varför främmande? — förvånades Galina Petrovna, som om hon bett om salt. — Ni blir ju familj. Då är Kolja också släkt. Han ska inte bo här, det är bara registreringen.
— Har András en egen lägenhet? — frågade Lena och såg på sin fästman.
— Ja, en etta — svarade modern snabbt. — Men varför där? Den är liten. Kanske säljer vi den för att färdigställa sommarhuset. Du har ju plats.
Och dessutom — Galina Petrovnas röst hårdnade — måste man gå in i familjen med öppet hjärta. Du lever för bra. För att livet inte ska kännas som en saga måste man hjälpa andra.
Lena såg på András.
— Tycker du också så?
András såg upp, med plåga i blicken och lydnad inför sin mor.
— Lena, det är bara en formalitet… Mamma ber om det.
I det ögonblicket kände Lena inte smärta, utan en enorm lättnad. Som om en gammal varböld äntligen spruckit.
— En formalitet? — hon reste sig. — För att livet inte ska vara en saga?
Hon gick till vitrinskåpet, tog fram en mapp med handlingar, vägde den i handen och lade tillbaka den.
— Vet ni, Galina Petrovna, jag har ett utmärkt förslag till farbror Kolja. Låt honom skriva sig på landet — där är luften frisk. Och ni…
Lena log ett leende som fick András att frysa inombords.
— …kan dra härifrån.
— Vad sa du?! — Galina Petrovna tappade nästan andan. — Vi kom med öppet hjärta!
— Ut — upprepade Lena lågt, men så att fönstren darrade. — Ta med er farbrorn och er ryggradslösa son. Det här är inget folkbokföringskontor och inget härbärge. Det här är mitt hem. Mitt och mina barns.
András mumlade något om kompromiss, men Lena öppnade redan dörren.
Två år senare satt Lena på ett kafé med sin gamla vän Tamara, som var notarie.
— Har du hört om din ”nästan-fästman”? — flinade Tamara medan hon rörde om sin latte.
— András? Nej. Sedan jag kastade ut honom har jag inte hört något.
— Åh, där är det rena såpoperan! — Tamaras ögon glittrade. — Hans mamma hittade en kvinna, fick honom förälskad och övertalade honom att skriva farbror Kolja hos sig.
— Och?
— Farbror Kolja var ingen oskyldig lammunge, utan en före detta straffånge med stark personlighet. Så fort han fick stämpeln flyttade han in. Sa: jag har rätt till det.
Nu är det helvete där: han röker Prima-cigaretter i köket, släpar dit kompisar, vrålar chanson till gryningen. De kan inte få ut honom — han har ordnat invaliditet, domstolen skyddar honom.
Kvinnan slängde ut András, säljer lägenheten billigt tillsammans med ”farbrorn”, och Galina Petrovna springer mellan sjukhus med blodtrycket i topp, för sonen har flyttat in hos henne i tvåan och skriker av tristess.
Lena såg ut genom fönstret. Solen sken, hennes barn — nästan vuxna nu — kom skrattande hem från skolan.
— Vet du, Tamara — log hon —, den blivande svärmodern hade rätt.
— Om vad?
— För att livet inte ska kännas som en saga måste man ibland bara stänga dörren i tid för främlingar.
Lena drack sitt kaffe. Det var sött, gott. Och hennes liv hade blivit likadant — lugnt, sagolikt, utan främmande farbröder.
Rättvisa är inte när du straffar. Utan när du inte hindrar människor från att förstöra sina liv själva.
