— Varför har du fortfarande morgonrock på dig? — Olegs röst skar genom luften som rostigt metall mot glas. — Min mamma ringde för fem minuter sedan.
Burkarna är redan steriliserade, tomaterna vissnar. Vi skulle ha åkt för en halvtimme sedan.
Sveta vände sig inte om. Hon satt vid köksbordet och stirrade på den svarta ytan av det kalla kaffet.
I morgonljuset som sippade genom persiennerna dansade dammpartiklar en kaotisk vals, och denna syn verkade mycket mer meningsfull för henne än hennes mans stressade springande.
Oleg stod lutad mot dörrkarmen, i full «arbetskommando»-utrustning: urblekta jeans med uttöjda knän, en nersliten t-shirt, och det uttryck som Sveta bara kallade «chefsläge».
Han skramlade nervöst med bilnycklarna i sin svettiga hand, och ljudet kändes som en borrmaskin mot hennes nerver.
— Jag går ingenstans, Oleg — sa Sveta tyst men klart. Hon lyfte äntligen huvudet och tittade honom i näsryggen. — Jag stannar hemma.
Oleg stelnade. Nycklarna tystnade. Ett ögonblick av äkta förvirring lyste i hans ansikte, som om brödrosten plötsligt börjat tala kinesiska.
I hans välordnade värld, där han var kaptenen och Sveta den tysta matrosen, hände ett sådant misstag aldrig.
— Vadå? — frågade han och tog ett steg in. — Har du slagit i huvudet? Vad menar du med «hemma»? Det finns tre lådor tomater där, mamma klarar det inte själv. Du stiger upp och klär på dig. Genast.
— Din mamma är inte ensam — tog Sveta en klunk av det kalla kaffet och rynkade på näsan av bitterheten. — Hennes man är där. Hennes dotter också. Lenka, om jag minns rätt?
Låt henne gå och koka de förbannade tomaterna. De är ändå till henne. Och till hennes man, som inte köpt en enda burk på fem år men älskar inlagd mat.
Olegs ansikte blev ohälsosamt purpurrött. Han hatade när Sveta pratade så om hans syster.
Lenka var helig i familjen: alltid trött, alltid behövande, alltid med två barn som hon använde som sköld mot allt ansvar.
— Håll käften — fräste Oleg, tog sig fram till bordet. Lukten av billig deodorant och gårdagens sprit omgav honom. — Lenka tar hand om barnen. Hon har inte tid att jobba i trädgården.
Du är ett friskt hästlikt väsen, har inga barn, jobbar på kontor och sitter på rumpan. Är det svårt att hjälpa mamma? En gång om året, Sveta! En gång om året!
— En gång om året? — Sveta skrattade, hennes leende var vasst och bittert. — I maj satte vi potatis. I juni rensade jag jordgubbar medan din Lenka solade på solsängen, för hennes «blodtryck var högt».
I juli plockade vi vinbär. Nu är det augusti, och titta, tomater. Jag skrev inte på för att vara dagsanställd på dina föräldrars gård, Oleg. På min lediga dag vill jag ligga ner. Stirra i taket. Jag vill att de lämnar mig ifred.
Oleg slog med knytnäven i bordet. Koppen hoppade, mörkt kaffe skvätte på duken.
— Har du helt tappat förståndet?! — skrek han. — Du bor i det här huset! Mina föräldrar gav pengar till handpenningen! Och nu lämnar du in en nota? Jag sa, stig upp!
— Gav de? — Sveta ställde sig upp, stolen gnisslade. Den rädsla som vanligtvis förlamade henne vid hans vredesutbrott var borta, ersatt av kall, blytung trötthet. — För fem år sedan gav de hundratusen.
Jag har jobbat in dessa pengar tiofalt på deras mark. De köpte en bil åt Lenka. Bara så. För «stackars Lenuska har svårt att ta barnen till dagis». Nu räcker det, Oleg. Jag går inte. Gå själv. Koka burkarna själv.
Hon försökte lämna köket, men Oleg stod i vägen. Han var större, tyngre, och nu fyllde hans vrede nästan hela rummet. Hans ögon mörknade. Han var van vid att hans ord var lag.
Att motstånd kunde tystas med skrik. Men idag fungerade det inte, och det rubbade hans balans. Han kände hur hans auktoritet kollapsade och instinktivt tog han till det enda verktyg som fanns kvar: våld.
Han grep Sveta i underarmen och kramade smärtsamt.
— Förstod du inte, du får?! — morrade han, drog henne mot sig så hon nästan tappade balansen. — Tror du jag skojar? Mamma väntar. Pappa väntar. Jag kommer inte förklara inför dem att min fru har tappat förståndet.
— Släpp mig, det gör ont! — skrek Sveta, försökte dra loss armen, men greppet var av järn.
— Det kommer göra ont när jag börjar uppfostra dig — lutade sig Oleg mot hennes ansikte. Sveta såg porerna på hans näsa, såg ilskan i hans pupiller. — Nu klär du på dig, sätter dig i bilen och ler mot mamma. Förstår du?
— Nej — andades hon mot hans ansikte.
Detta «nej» tryckte på avtryckaren. Oleg kastade tillbaka henne mot bordet, Svetas höft slog i bordsbenet, hon skrek, men grät inte.
Något djuriskt blixtrade i mannens ögon. Han trampade fram, reste sig över henne och skrek så att köksskåpens glas skakade:
— Jag bryr mig inte om att du inte vill gå till mina föräldrar! Du packar omedelbart och vi åker, annars slänger jag dig i bagaget och då hjälper du mamma ändå!
Han skojade inte. Det fanns ingen ironi i hans röst. Han var verkligen beredd att göra det.
Sveta såg hur hans knytnävar knöt sig — dessa knytnävar som tidigare monterat kranar, nu redo att «korrigera» hennes felaktiga beteende. Luften blev tjock, luktade av våld.
— Du är sjuk… — viskade hon och backade.
— Jag sa, genast! — skrek Oleg och svingade mot henne.
Detta var inte längre ett hot. Han ville slå. Sveta kastade sig instinktivt mot hallen, undvek slaget. Hon behövde skydd. Den enda plats med lås: badrummet.
Hon rusade in, nästan halkade på kaklet och smällde igen dörren. Hennes fingrar var klumpiga men lyckades få upp det svaga spärrlåset. I samma ögonblick skakade dörren av ett kraftigt slag. Det billiga pressade träet knakade, puts föll.
— Öppna, din slampa! — Olegs skrik var djuriskt. — Tror du att den här kartongen räddar dig? Jag river ut hela dörren nu!
Sveta pressade sig mot den kalla väggen. Hon flämtade efter luft. Dörrhandtaget ryckte som om det när som helst skulle lossna.
— Oleg, lugna dig! — ropade hon med skälvande röst. — Vad gör du?!
— Jag är nykter! — skrek han och sparkade igen dörren. — Jag räknar till ett. Om du inte kommer ut tar jag inget ansvar. Ett!
Sveta visste: han bluffar inte. Han kommer bryta dörren. Och då… Hon stoppade handen i morgonrockens ficka. Telefon. Skärmen tändes. «Artyom».
— Två! — dörren böjdes.
Samtalet gick fram. Det kändes oändligt.
— Hallå? — hördes hennes brors röst.
— Ämne… kom… — flämtade hon. — Oleg har blivit galen. Han bryter upp dörren. Vill tvinga mig. Hotade mig. Jag är rädd. Han kommer döda.
— Har du låst in dig? — hans röst ändrades omedelbart.
— Ja. Men dörren är svag.
— Förstår. Jag är nära. Tre minuter. Öppna inte. Jag kommer.
Oleg hörde.
— Vem ringer du till, jävla skit?! — skrek han. — Låt dem komma!
Dörren gav vika. Övre gångjärnet lossnade. Oleg stod i springan.
— Nu är det slut — morrade han.
Han slet i Sveta, i håret. Smärta. Skri. Han drog ut henne.
— I bilen! — skrek han.
Då klickade ytterdörren.
Artyom stod där.
Han sa inget. Bara slog.
Solfläta. Knä i ansiktet. Näsan knäcktes. Blod.
Oleg föll ihop.
— Stå upp — sa Artyom kallt.
Ytterligare en spark.
— Rör honom igen och du dör — sa han.
— Sveta, kom. Fem minuter. Vi åker.
Sveta tog bara sina papper. Lämnade ringen.
— Går du på riktigt? — gnällde Oleg. — För tomaterna?
— För bagaget — svarade hon.
Mamma ringde. Det ringde.
Sveta släppte nycklarna.
— Koka dem själv. Tillsammans med ditt liv.
De gick ut.
Solen sken.
— Vart? — frågade Artyom.
— Jag vet inte — sa Sveta. — Men låt oss dricka kaffe. Jag hann inte avsluta frukosten.
Bilen började rulla.
Och en tyrann blev kvar med de jävla tomaterna.
