Lamporna lyste i alla fönster. Jag såg det redan från grinden och sprang över gården, lämnade kvar min väska.
Dörren var olåst. På hallgolvet stod fyra par smutsiga sportskor. Spår på de ljusa kakelplattorna, som jag tvättade igår. Främmande jackor hängde på hatthyllan.
TV:n skrek på full volym. På soffan satt två tonåringar med feta bureker. Smulor och oljedroppar på det italienska tyget på soffan. Den soffan hade jag betalat av i sex månader.
— Anatolij!
Han kom ut ur sovrummet och gäspade. Efter honom kom hans syster Tamara med stora, utsmetade ögonfransar. I min nya morgonrock, som jag aldrig ens använt.
— Åh, här är du. Det här är Tamarka med sina gudbarn, de ska stanna hos oss ett tag.
— Vad betyder ”hos oss”? Hade du inte kunnat fråga mig åtminstone?
Tamara gick till köket och öppnade kylen. Tog ut min yoghurt, den jag sparat till frukost. Drack direkt ur burken och torkade ansiktet med handen.
— Hör du, Zina, var inte snål. Huset är stort, de kan stanna en vecka hos oss. Eller vill du inte det?
Jag gick ut på verandan. Mina orkidéer — som jag vårdat i fyra år — låg på golvet. Krukorna var krossade, jorden utspilld på kaklet. Bredvid låg en fotboll.
— Vem gjorde det här?
— Ungarna spelade, sa Tamara och ryckte på axlarna. — Skriv inte upp det, plantera nya.
Mina händer skakade. Jag knöt dem till nävar.
— Gå härifrån. Nu.
Anatolij grep tag i mina axlar och vände mig mot sig.
— Zinaida, vad pratar du om? Det här är min syster!
— Din syster, inte min. Och huset är mitt. Ut härifrån.
Hans ansikte mörknade. Hans fingrar borrade sig in i mina axlar.
— Vet du vad? Nog med det där ”mitt hus”-snacket. Vi har varit tillsammans i åtta år, jag bor här, jag har rätt till det!
— Vilken rätt? I pappren står bara mitt namn!
— Jag bryr mig inte om papper! — han skrek i ansiktet på mig. — Jag säger dig, min familj bor här. Punkt.
Nästa kväll gick jag tillbaka. På gården stod en bil med släp – Tamaras gamla ”Žigulija”. På släpet fanns lådor, säckar, bråte.
Jag gick in — fler skor i hallen. Främmande röster från vardagsrummet.
Anatolijs mamma satt i min fåtölj. Bredvid henne två män, Tamaras bröder.
— Åh, husvärdinnan har kommit. — Mamman mätte mig med blicken. — Hör du, Zinaida, var är din nattkläder? Vi måste sova.
— Ni… vad gör ni här?
— Vi bor här. Anatolij sa att det finns många rum. Eller är ni emot mig?
— Emot mig! Ni kan inte bara komma in här!
Mamman reste sig. Gick fram till mig.
— Främling? Om min son bor här, bor jag också här. Vad tror du?! Jag har hyrt ut min lägenhet och fått pengarna i förväg! Så fixa det och klart!
Jag backade.
— Nej. Jag gav inte tillåtelse. Anatolij!
Han kom ut från köket med en ölflaska.
— Mamma, varför skriker du? Zina, det är bara tillfälligt, max en månad.
— En månad?!
— Eller två. Mamma fick pengar för lägenheten tills hon hittar något nytt. Normalt, eller hur?
Tamara stack ut huvudet från köket.
— Vi räknade ut det. Om du tar ett lån räcker det precis. På marknaden finns plats, inga problem. Jag betalar tillbaka.
— Vilket lån? Har ni alla planerat detta tillsammans?
— Nej, inget samarbete. — Anatolij drack från flaskan. — Du kan hjälpa, du hjälper. Eller är familjen oviktig för dig?
— Vilken familj? Jag ser dem för första gången i mitt liv!
Mamman fnös.
— Det är alltid så. Giriga kvinnor räknar pengar och glömmer människorna. Okej, Tolik, visa rummet. Det är meningslöst att prata med henne.
De gick förbi mig, spred ut sig i rummen. Alla TV-apparater påslagna.
Jag stod i hallen i mitt eget hus och förstod ingenting.
Tre dagar sov jag inte. På natten snarkade sex personer i huset. På dagen åt de upp maten, smutsade ner möblerna, skrek och rökte på verandan. Tamaras son spelade på konsolen till tre. Mamman lagade äcklig frukost, lät kastruller stå på spisen.
På tredje dagen, när jag kom hem från marknaden, fann jag Anatolij i mitt arbetsrum. Han bläddrade i mina papper.
— Vad gör du?
— Jag letar efter tomtens kontrakt. Zina, lyssna, seriöst. Tamara behöver verkligen pengarna. Vi kan gå till notarius publicus och ordna lånet.
— Nej.
— Hör du, nog nu! — Han reste sig hastigt, stolen föll omkull. — Vi har varit tillsammans i åtta år, jag har rätt!
— Du är inte juridisk ägare. I pappren står bara mitt namn.
— Jag bryr mig inte om papper! — Hans ansikte blev rött, han tog ett steg närmare. — Jag bor här, jag har rätt! Och min familj också! Du, Zina, är bara en girig idiot!
Han stötte till mig med axeln och gick ut. Dörren smällde så hårt att en tavla föll av väggen.
Jag ringde ramen. Glaset gick sönder.
På natten gick jag upp på toaletten. På väg tillbaka såg jag ljus i vardagsrummet. Jag kikade in — Anatolij och Tamara satt på soffan med sin laptop.
— …jag säger, hon kommer skriva under. Zinka är dum, hon jobbar som ett djur, fattar ingenting om pengar.
— Och om hon inte skriver under?
— Då på annat sätt. Alla är redan folkbokförda här, mamma har hyrt lägenheten. Även om hon stämmer oss kan de inte vräka oss. Vi bor här, alla jobbar.
Tamara fnittrade.
— Tolyan, du är ett geni. Låt kvinnan jobba, vi tar över.
Jag drog mig bort från dörren. Gick tillbaka till sovrummet. La mig på sängen.
Mina händer skakade. En klump i halsen. Jag ville gråta, kasta grejer, kasta ut dem allihop direkt.
Men jag höll tyst.
Jag tog Anatolijs telefon från nattduksbordet. Ingen kod. Loggade in i familjechatten.
Jag läste. Bläddrade uppåt. Allt var där.
Hur de under tre veckor planerade att lura till sig lånet. Hur hans mamma medvetet hyrde ut lägenheten för att registrera sig hos mig och sedan genom rättegång kräva del.
Hur de räknade ut hur mycket jag tjänade. Delade mina pengar. Skrattade: ”Hon anar ingenting.”
Mamman skrev: ”Låt kvinnan jobba, vi lever bra.”
Anatolij: ”Jag orkar inte alls. Men jag skulle ångra att släppa huset.”
Tamara: ”Håll ut, brorsan. Lite till, och det blir vårt.”
Jag lade tillbaka telefonen.
Gick till fönstret. Utanför mina odlingar. Mina växthus. Huset jag byggt i nio år. Som jag köpt på lån med galna räntor. Som jag jobbat sexton timmar om dagen för. Som jag gett upp allt för.
Och nu sitter främlingar där och delar det.
Nej.
Det här får inte hända.
Nästa morgon gick jag upp tidigt. Stekte pannkakor. Bryggde kaffe. Dukade fram.
När Anatolij kom ut log jag.
— Hej. Sätt dig, vi behöver prata.
Han satte sig försiktigt.
— Om vad?
— Lånet. Jag tänkte att vi verkligen kan hjälpa Tamara.
Hans ögon blev stora.
— Seriöst?
— Seriöst. Men ett problem. Jag ringde banken, kollade. På grund av dina gamla betalningsanmärkningar får vi inget lån. Fastigheten måste stå på mitt namn. Då kan de låna.
— Logiskt. Okej, fixa det.
— Idag går vi till notarius, bara du och jag, Tamara får inte se. Okej?
Han nickade medan han åt pannkakan.
Vid middagstid satt vi redan hos notarius på stadens utkant. Den äldre kvinnan läste långsamt och trött upp texten.
— Anatolij Viktorovitsj, bekräftar att ni frivilligt avstår alla anspråk på fastigheten på … adress, inklusive tomt och alla byggnader, under alla omständigheter, även vid skilsmässa, delning av fastighet eller annat …
Anatolij gäspade, kollade sin telefon.
— Ja, ja, jag förstår allt. Var skriver jag?
— Här, och här, på alla kopior.
Han skrev under. Notarius satte stämpeln. Jag fick kopiorna, lade dem i väskan och låste.
På väg hem pratade Anatolij hela tiden.
— Zin, smart att du gick med på det. Tamarka kommer klara sig bättre. Kanske öppnar vi en butik också…
Jag var tyst. Stirrade ut genom fönstret. Tog fram telefonen vid lampan och skrev till Stepan:
”Idag. Klockan nio. Med hunden.”
Svar direkt: ”Jag kommer.”
På kvällen, när Anatolij gick till sin kompis, ringde jag hantverkaren. Han kom snabbt och bytte alla lås. Entrédörr, grind, verandadörr. Jag betalade dubbelt för att det skulle gå fort.
Sedan samlade jag ihop hans saker. Anatolijs – i soppåsar. Alla kläder, skor, dumma tändare. Tamara och mammas saker. Brödernas säckar.
Jag bar ut dem över staketet. Trettio-två säckar.
Mamman kom ut från vardagsrummet.
— Vad gör du?
— Jag samlar ihop era saker. Gå härifrån.
— Vad?! Har du tappat förståndet helt?!
— Gå nu.
— Ni kan inte skicka ut oss! — skrek mamman. — Vi är folkbokförda här! Vart ska vi gå?!
— Det är ert problem.
— Dra åt helvete! — Mamman steg fram, pekade på mig. — Du kommer ångra dig. Du blir ensam. Du behöver ingen, Zina. Utan man kommer du dö i det här huset!
— Gå ut.
Hon spottade mot mig och gick ut.
Jag låste dörren. Lutade mig mot det nya låset.
Tio minuter senare kom Anatolij. Jag hörde honom skrika på gatan:
— Zina! Öppna! Vad händer?!
— Ta era saker, Anatolij. Här är kopian på dokumentet du skrev under idag. Du avstod alla rättigheter. Gå.
— Jag… älskade… åtta år…
— Har du läst era chattar med familjen? Ni skrev: ”Jag orkar inte alls. Men jag skulle ångra att släppa huset.” Det är inte kärlek.
— Zin…
— Gå, Anatolij.
Han stod tyst, tog sina säckar och gick. Stepan stod på gatan med hunden.
— Om något, Zina Pavlovna, jag är inte långt borta. Ring.
— Tack, Stepan.
Jag gick in i huset.
Tände alla lampor. Öppnade fönstren — låt det vädras. Tog hand om resterande disk. Torkade fläckar från soffan. Ställde upp de vissna orkidéerna — två gick att rädda.
Jag gick igenom hela huset. Mitt hus, som jag byggt i nio år.
Jag la mig på sängen. Ensam, ingen snarkade, ingen drog täcket över sig.
Jag slöt ögonen.
Imorgon klockan sex, leverans. Sedan kunder. På kvällen vattning.
Nu är jag herre över mitt eget liv.
