— Denis, min son, kom hit — sa Margit Stepanovna och tog med en bestämd rörelse mikrofonen ur toastmästarens hand.
Olga satt vid bordet och kände hur fingrarna långsamt domnade bort. Hela kvällen hade hon känt sin svärmors blick på sig — som om hon granskade en defekt vara.
När gästerna anlände hade hon halvhögt sagt till sina väninnor: — Tja… vad ska man göra… pojken blev förälskad i en flicka från studenthemmet.
När salladerna serverades sköt Margit Stepanovna bort tallriken: — Jag vet inte varifrån ni har beställt detta, men sådant äter inte jag.
Denis klämde Olgas hand under bordet varje gång. Han var tyst. Olga visste: han försökte desperat bevara skenet av att detta ändå var en fest.
— Jag skulle vilja ge en present till det unga paret — fortsatte svärmodern och tog fram en nyckelknippa ur sin handväska, med en glänsande nyckelring av ett dyrt märke.
— Denis, varsågod. Bilen står vid ingången. Affärsklass. Alla handlingar är endast i ditt namn.
Hon lade nycklarna framför sin son och vände sig sedan mot salen.
— Endast i min sons namn. För jag är inte dum och vet exakt hur unga äktenskap slutar numera. I dag kärlek, i morgon skilsmässa.
Och den här fattiga flickan från kolchosen, från sitt hyrda rum, ska minnas väl: lägenheten är min, bilen är min — hon får ingenting när det en dag tar slut.
Någon från brudgummens sida fnös. Olgas släktingar satt orörliga, förödmjukade.
— Mamma… vad gör du? — Denis bleknade.
— Vad sa jag som var fel? Sanningen. Hon ska veta sin plats.
Olga knöt servetten hårt i handen; tyget gick sönder. Hon ville resa sig, ville gå. Men då reste sig hennes far.
Vasilij Jegorovitj reste sig långsamt. Han gick lugnt mot scenen. Margit Stepanovna stod i högklackat och reste sig över honom. Han bar enkla skor.
— Ge mig mikrofonen — sa han lågt.
— Vad ska du med den till? — svärmodern skyndade sig inte.
— Ge mig den.
Med ett hånfullt leende räckte hon över den.
Vasilij Jegorovitj såg sig omkring och tittade sedan på sin dotter.
— Hela mitt liv har jag arbetat på byggarbetsplatser. Jag har byggt hus åt andra. För tjugofem år sedan började jag bygga ett åt mig själv. Utanför staden. Tegel för tegel. Varje ledig minut tillbringade jag där.
Salen lyssnade med andan i halsen.
— Jag lade taket med mina egna händer. Jag satte in fönstren själv. Jag trodde att det skulle bli för hela familjen. Men i dag förstod jag: tiden har kommit att lämna det vidare.
Han tog fram ett kuvert ur fickan.
— Här är handlingarna. Huset är skrivet på Olga. Helt och hållet. Så att ingen någonsin vågar säga att min dotter inte har ett tak över huvudet. Kanske har jag ingen bil för tre miljoner.
Men en sak vet jag: min dotter är en ärlig och arbetsam människa. Och om någon tycker att hon är en kolchosflicka — då säger det inte mycket om henne, utan om den som tänker så.
Han lämnade tillbaka mikrofonen och gick tillbaka till sin plats. Först började Olgas släktingar applådera, sedan hela salen.
Margit Stepanovnas ansikte förvrängdes.
Denis såg på sin mor, sedan på nycklarna. Han reste sig, tog dem och gick tillbaka till henne.
— Mamma, tack för presenten. Men jag accepterar den inte.
Han lade nycklarna på bordet.
— Har du blivit galen? Vet du hur mycket det här kostar?
— Ja. Men jag vill inte köra en bil som ges med villkor. Det här var ingen present. Det var en förödmjukelse. Av min fru. Inför alla.
— Jag gjorde det för din skull!
— Vem ville du skydda mig från? Kvinnan jag älskar? Hennes far, som byggde ett hus i tjugofem år? Hela mitt liv har du lärt mig att pengar är det viktigaste.
I dag har jag lärt mig att det viktigaste är att inte förödmjuka andra. Det lärde Vasilij Jegorovitj mig. På en enda kväll.
Han vände sig mot salen.
— Tack för att ni kom. Nu går vi.
Han tog Olgas hand. Hennes far räckte henne en näsduk. De gick ut ur salen. Vid ingången stod den dyra bilen med en stor röd rosett. Denis tittade inte ens på den. De satte sig i Vasilij Jegorovitjs gamla bil och körde mot huset.
Huset tog emot dem med tystnad. Fönstren vette mot trädgården. Lampan i köket var tänd. Olgas mamma hade varit där på morgonen och lämnat en lapp: ”Sängkläderna är rena. Maten finns i kylskåpet.”
Olga gick genom rummen. Hon drog handen längs väggarna. Dessa väggar hade hennes far byggt. I tjugofem år hade han kommit hit varje helg. Han hade aldrig sagt vad han byggde.
— Jag trodde att han bara åkte hit till tomten — sa hon till Denis. — Och allt detta sparade han åt mig.
Hon satte sig på golvet, fortfarande i brudklänning, och började gråta. Denis satte sig bredvid henne och höll om henne. De satt så länge.
Senare, när Denis såg på deras nyfödda dotter i vaggan — den vagga som svärfadern hade gjort med sina egna händer — förstod han att den verkliga rikedomen inte finns på banken.
Den verkliga rikedomen är att ha någonstans att komma hem till. Att bli älskad för den man är, inte för det man har. Och att ha människor vid sin sida som har valt dig, inte din plånbok.
Han såg på sin fru, på huset, på deras barn.
Och han visste: de var världens rikaste människor.
