Telefonen på bordet hade ringt för tredje gången på fem minuter. Irina visste vem det var utan att titta på skärmen. Hennes svärmor gav aldrig upp efter första signalen.
Hon tog upp luren.
— Iriná, älskling, var är du? — Tamara Petrovnas röst lät för söt, som om sockerlag rann ner i luren. — Vi har väntat i en halvtimme hos notarius tillsammans med Misha! Kommer du ihåg att vi idag ska skriva under lägenhetspappren?
Irina andades långsamt ut. Självklart kom hon ihåg. Hur skulle man kunna glömma den dag då de försökte ta hennes hem ifrån henne?
— Tamara Petrovna, jag sa igår att jag inte kommer.
En kort paus. Kort, men talande. Sedan blev hennes svärmors röst hårdare, som om metall hade smugit sig igenom sockret.
— Irina, skämta inte. Det här är för ditt bästa! Lägenheten kommer att tillfalla Misha, min son, och ni kommer att bo tillsammans. Vad är problemet?
— Problemet är att DET HÄR ÄR MIN, — sa Irina lugnt men bestämt. — Vad mina föräldrar lämnade till mig. Och jag tänker inte ge bort det till någon.
Hon la på utan att vänta på svar.
Allt började för tre månader sedan.
Misha kom hem efter ytterligare ett besök hos sin mamma och satte sig i soffan. Han ville uppenbarligen säga något, men visste inte hur. Vred sig, slog på och av tv:n, bläddrade på telefonen.
— Ville du säga något? — frågade Irina när hon kom in med te i handen.
— Inget särskilt, mamma ringde — ryckte han på axlarna utan att titta upp. — Hon oroar sig för oss.
— Vad omtänksamt.
— Ja. Hon säger att vi borde försäkra oss. Bara för säkerhets skull.
Irina kände att något spändes inom honom. När svärmor «bryr sig» blir det aldrig bra.
— Försäkra oss om vad?
Misha tittade äntligen upp. I hans ögon fanns både skuld och envishet.
— Tja… man vet aldrig vad som kan hända i livet. Skilsmässor till exempel. Mamma säger att det är bäst att ordna allt juridiskt. Så att det inte blir problem senare.
— Ordna vad?
— Lägenheten. Skriva över den på mig. Vi är ju gifta, vad är skillnaden? Då blir det juridiskt korrekt.
Irina ställde ner koppen på bordet. Hennes hand darrade knappt.
— Så din mamma föreslår att jag ska ge dig lägenheten som mina föräldrar lämnade till mig. Bara sådär. För säkerhetens skull.
— Tja, inte riktigt så… — Misha blev nervös. — Vi är ju familj! Det här är vårt gemensamma hem. Bara juridiskt blir den min. Vi ordnar det.
— Vilket ordnande menar du, Misha?
— Normalt ordnande! — ropade han, antagligen kände han att samtalet gick åt fel håll.
— Min mamma har rätt! Man vet aldrig vad som kan hända! Om du får skulder kan du förlora lägenheten! Jag är säker om den står på mig!
Irina var tyst. För första gången på fem års äktenskap såg hon sin man på riktigt. Svag. Beroende. Påverkbar.
— Nej — sa hon tyst.
— Nej vad?
— Jag kommer inte skriva över lägenheten.
Hon hoppade upp från soffan.
— Kan du inte lita på mig? Jag är din man!
— Just därför litar jag på dig, Misha. Men jag riskerar inte med min egen lägenhet.
Hon gick, slog igen dörren. Nästa dag började det verkliga anfallet.
Tamara Petrovna kom varje dag. Utan förvarning. Hon öppnade med sina egna nycklar, som om hon var hemma, och började anfallet.
— Iriná, jag tänkte lite — sa hon medan hon tog plats i köket som om hon vore värdinna. — Du är smart. Förstår du verkligen hur viktig stabilitet är för ett ungt par?
Irina diskade och var tyst.
— Titta bara. Lägenheten är din. Gud förbjude att något händer dig. Misha skulle hamna på gatan! Din egen son! Och så hjälplös! Utan mig skulle han gå under!
— Tamara Petrovna, om något hände mig, enligt lagen går lägenheten till min man, — sa Irina efter diskandet. — Så dina bekymmer är onödiga.
Hennes svärmor kisade.
— Enligt lagen, enligt lagen. Men tänk om? Om släktingar dyker upp? Bättre att säkra i förväg!
— Jag har inga andra släktingar. Du vet det.
— Just därför! — höjde svärmor handen. — Varför behöver du ägandet? Du är inte affärskvinna, inte oligark. Du är en vanlig kvinna. Misha behöver däremot framtidssäkerhet. Han är mannen, familjens huvud!
Irina log.
— En man som behöver mamma för lägenhetspapper? Förlåt, men det övertygade mig inte.
Tamara Petrovnas ansikte blev hårt.
— Lyssna, Irina. Jag menar det väl. Nu kan det lösas normalt. Sen blir det för sent.
— Är det ett hot?
— Vilket hot? — log svärmor sött. — Jag vill bara ditt bästa!
Hon gick, men anfallen slutade inte. Nu var Misha också med.
Varje kväll började samma sång. Lägenhet. Överföring. Stabilitet. Framtid. Barn som ännu inte fanns. Alla argument var tillåtna.
— Vi planerar ju barn, — sa han liggande i soffan, stirrande i taket. — Vad ska du säga till dem när de blir vuxna? Att du inte litade på deras pappa?
— Jag säger sanningen. Jag behöll det mina föräldrar lämnat till mig.
— Men det är inte dina föräldrars lägenhet längre! — ropade han. — Den är vår! Vi har bott här i fem år! Jag gjorde renoveringen!
— Du satte bara upp två krokar i badrummet, — svarade Irina kyligt. — Jag betalade renoveringen. Med mina egna pengar.
Tystnad. Men inte länge.
En vecka senare kom hennes svärmor igen, nu med en kvinna i kostym.
— Iriná, träffa henne! — kvittrade Tamara Petrovna. — Hon är Larisa Vladimirovna, advokat. Mycket kompetent! Hon förklarar alla papper om överföringen för oss!
Irina stod vid dörren och betraktade paret. Advokaten med proffsigt leende, papper i handen.
— God dag. Jag kan verkligen hjälpa till med att fylla i pappren korrekt. Tar minimal tid — började kvinnan.
— Jag har inte bett om det, — avbröt Irina. — Och jag kommer inte göra något. Hej då.
Hon slog igen dörren framför dem. Inne hördes svärmors upprörda röst, men Irina gick bara till köket. Hennes hand darrade. Oförskämdheten hade nått sin topp.
På kvällen fick Misha ett utbrott.
— Förstår du verkligen att du förnedrade min mamma? Hon försökte hjälpa, tog med en advokat för att allt skulle bli rätt!
— Hjälpa till att ta min lägenhet.
— Inte ta, utan ordna korrekt!
— Misha, lyssna här. Din mamma vill att jag skriver över lägenheten på dig. Varför? Berätta normalt, utan sagor om stabilitet.
Han tvekade förvirrat.
— Tja, mamma säger att så är rätt. Mannen ska äga.
— Varför?
— För… det är tradition!
— Vems tradition? Vilket familj? Den här lägenheten ärvde jag från mina föräldrar! Inte från dig! Inte från din mamma! Min!
— Men vi är ju familj!
— Familj — upprepade Irina. — Okej. Då svara: varför föreslår inte din mamma att skriva över sin egen lägenhet på mig? För familjens stabilitet?
Misha öppnade munnen, sedan stängde. Tydligen förberedd på frågan.
— Det är annorlunda, — mumlade han.
— På vilket sätt annorlunda?
— Tja, hennes lägenhet… hon tjänade hela sitt liv på den!
— Min lägenhet föll inte ner från himlen. Mina föräldrar arbetade hela livet! Och lämnade den till mig! Inte till dig! Inte till din mamma! Till mig!
Han fann inga ord. Bara reste sig och gick. Självklart till sin mamma, där han alltid blev förstådd och beklagad.
Två veckor gick. Anfallen fortsatte. Svärmor ringde tjugo-trettio samtal varje dag. Skrev meddelanden. Krävde möten.
Irina ignorerade dem.
Och idag kom meddelandet: „Imorgon kl tio hos notarius. Kom. Vi löser lägenhetsfrågan definitivt. Misha har redan gått med på det.”
Irina gick inte. Istället satte hon sig och skrev ett långt meddelande till sin man.
„Misha. Jag älskar dig. Jag har älskat dig i fem år. Men jag ger inte bort lägenheten som mina föräldrar lämnade till mig. Det är det sista jag har kvar. Min trygghet. Mitt garant.
Om du och din mamma inte förstår det, är vi inte familj. Familj bygger på förtroende. Men ni kräver allt, att jag ska ge bort allt och stå kvar med ingenting. Tänk efter. Bestäm. Men vet: mitt beslut är slutgiltigt.”
Svar kom inom en timme.
„Min mamma säger att du är självisk. En fru måste lita på sin man. Jag vet inte vem som har rätt.”
Irina log. Allt var klart.
Hon ringde en bra advokat som en vän rekommenderat. Bokade tid för skilsmässa. Sedan tog hon fram alla lägenhetspapper och lade dem i en separat mapp.
På kvällen kom Misha. Med en stor bukett rosor och ett ångerfullt ansikte.
— Förlåt, — sa han vid dörren. — Det skulle jag inte ha gjort. Min mamma gick för långt. Låt oss glömma det.
Irina tittade på blommorna, sedan på honom.
— Glömma? Vad? Att du försökte ta min lägenhet? Att din mamma planerade skilsmässan i förväg? Eller att du höll tyst när det diskuterades?
— Jag höll inte tyst! Bara… blev förvirrad!
— Blev förvirrad efter fem års äktenskap när du måste välja mellan mamma och fru.
Hon sänkte handen med buketten.
— Vad vill du från mig?
— Ärlighet. Säg öppet. Kom du för att du insåg att du hade fel? Eller för att din mamma sa att vi skulle försöka igen?
Misha var tyst. Den tystnaden räckte.
— Gå, — sa Irina trött. — Ta dina saker och gå. Till din mamma. Där du alltid blev förstådd.
— På allvar?
— Helt.
Han stod stilla. Sedan kastade han blommorna på golvet.
— Du kommer ångra dig! Utan mig går du under! Ensam med din dyrbara lägenhet!
— Bättre ensam i min egen lägenhet än med er och utan något, — svarade Irina lugnt. — Gå, Misha. Vi har inget mer att säga.
Hon slog igen dörren. Så hårt att glaset vibrerade.
Irina plockade upp rosorna från golvet. Vasen fylldes. Hon satte sig vid fönstret med en kopp te.
Ett nytt meddelande från svärmor dök upp på telefonen: „Du kommer ändå ångra dig. Min son är inte som du!”
Irina log och raderade numret. Blockerade det. För gott.
Sedan tog hon fram mappen med lägenhetspappren. Allt på plats. I ordning. Hennes föräldrar hade tagit hand om det. Och hon skulle ta hand om deras arv.
Ute gick solen ner. Lägenheten fylldes av tystnad. Lugnt. Eget. Säkert.
Irina tog en klunk te och kände att hon för första gången på tre månader kunde andas på riktigt.
Lägenheten förblev hennes. Som den skulle vara.
Och på morgonen skulle hon ringa advokaten och börja sitt nya liv. Hennes eget liv. Utan manipulationer, utpressning och främmande krav på det som är hennes.
Svärmor hade rätt i en sak: hon skulle vara ensam.
Men denna ensamhet var bättre än rädslan för att förlora det sista som fanns kvar från hennes föräldrar.
