— ”Jag går, så att du äntligen förstår vem du har förlorat!” — vrålade Vitalik med dramatisk patos, medan han slängde sina strumpor i sportväskan, som om de vore små raketer som yrde omkring i luften. En av påsarna höll på att välta min älskade, ömtåliga vas från hyllan.
Jag stod tyst, lutad mot dörrkarmen, och betraktade denna teatrala föreställning där varje gest var överdriven, varje ord överdrivet dramatiskt. I bröstet kändes både en våg av sårad stolthet och ett nästan okontrollerat skratt; jag bet mig i läppen för att inte brista ut i gapskratt.
Min man, trettio år men fortfarande ett barn i sin själ, stod mitt i min lilla etta som jag köpt innan vårt äktenskap och hotade med att lämna mig. Som om väggarna skulle rasa utan honom, och jag skulle vissna bort som en pelargon utan solljus i köksfönstret.
Och allt började så oskyldigt. Efter ännu ett ”vanligt” söndagsbesök hos hans mor, Vera Timurovna. Hon var den typen av kvinna som kunde säga något med ett leende, som fick en att direkt vilja ringa psykolog… eller kanske leta upp ett rep.
Hon kunde ”prisa” någon på ett sätt som egentligen sårade, och ge råd med en röst som om hon ledde en militär trupp. Vitalik kom alltid hem ”fulladdad” av hennes kommentarer: med sammanpressade läppar och misstänksam blick, som om varje dammkorn var en personlig attack.
— Mamma säger att handdukarna i badrummet hänger i fel ordning igen — började han redan i hallen, utan att ta av sig skorna.
— Det skapar visuell störning och förstör harmonin i chi-energin i lägenheten — svarade jag lugnt, medan jag fortsatte röra i grytan.
Jag drog ett djupt andetag. — Vitalik, din mamma såg senast chi-energi i ett TV-program från 90-talet. Handdukarna är till för att torka händerna med.
Han rynkade pannan och pekade anklagande under locket. — Grönsakerna är fortfarande i bitar. Mamma säger att en riktig hustru måste mixa allt så att kroppen lättare tar upp näringen.
Jag lade ner sleven. — Vitalik… din mamma har inga tänder för att hon hellre köpte ett tredje porslinsset än gick till tandläkaren. Men du har tänder. Använd dem.
Hans ansikte blev purpurrött. — Otacksam! — skrek han. — Min mamma är kandidat i hushållsvetenskap!
— Din mamma har hela livet jobbat som portvakt på ett studenthem — svarade jag med ett iskallt leende. — Hon kallar sig bara ”kandidat” för att det låter fint.
Då bestämde han sig för att ”straffa mig”. — Nog med denna respektlöshet! — deklarerade han medan han drog upp dragkedjan på väskan. — Jag åker till mamma en vecka. Fundera över vilken kvinna du är! När jag kommer tillbaka förväntar jag mig ordning och ett skriftligt förlåt.
Dörren smällde igen. Tystnaden som följde kändes som frisk luft i lungorna: först kvävande, sedan befriande.
Nästa dag kallade chefen in mig: — Anna Sergejevna, akut projekt i Vladivostok. Tre månaders tjänsteresa. Dubbel dagersättning, bonus som räcker till en bil.
Jag kände hur mina vingar växte. När jag steg ut från kontoret ringde telefonen igen. — Släktingarna är hemlösa, men de betalar bra — bad Lenka.
Planen föddes på en sekund. Nästa dag reste jag, och Gasparjan-familjen flyttade in i min lägenhet: tre barn, en enorm labrador och två högljudda men varmhjärtade vuxna.
En vecka senare kom Vitalik hem triumferande. Nyckeln gick inte att vrida. Han ringde på. Hundarna skällde. Dörren öppnades och där stod Armen, halvnaken, med ett spett i handen.
— Vilken make? Här bor vi! — När han ringde åt jag musslor med utsikt över havet.
— Du har ju åkt — svarade jag lugnt. — Lägenheten är min. Jag hyrde ut den tre månader.
Hans svärmor ringde också, hysterisk. Jag bara skrattade.
Tre månader senare kom jag hem. Lägenheten glänste, kranen droppade inte. Vitalik stod i dörren två timmar senare, slagen och blek.
— Låt oss börja om… — försökte han, men jag blockerade vägen med min resväska.
— Armen fixade kranen på en halvtimme. Du har klagat i ett år.
— Men jag är din man!
— Du var. — Jag tog nyckeln och stängde dörren.
Låsets klick lät som ett startskott. Början på ett nytt liv.
