— Gáli, nu är du rik! — ropade kusinen i andra änden av linjen. — Tant Rája har lämnat sin tre-rumslägenhet i centrum till er!
Gáli lade på telefonen, helt förbluffad. Lägenhet. Egen. Tre rum. Hon tittade på sin man. Zsenián, som tidigare slött pillat på sina tänder, satte sig nu rakt upp.
Ett fruktansvärt, oljigt skimmer tändes i hans ögon, och Gáli kände en krypande obehaglig känsla.
Och det var detta skimmer hon förstod redan samma kväll.
De hade knappt satt sig för att äta när Zseniáns telefon ringde. I högtalartelefonen hördes hans mamma, Julia Semyonovna: — Zsenián, min lilla pojke! Gratulera till tant Gáli! Åh, duktig du är, du fixade det! Då kommer vi, med Vera och Tóli, över imorgon!
Gáli drog sig undan. — Till oss?
— Till vem annars? Till er tre-rumslägenhet! — skrattade svärmodern högt i telefonen. — Ska vi låta den stå tom? Vi två, jag och Vera, trängs i tvåan.
Tóli går till centrum för att studera, Vera arbetar. Ni använder det lilla rummet, vad är problemet? Vi är ju en familj, eller hur?
Zsenián nickade som en docka, leende lyckligt. — Mamma, självklart! Vi stöttar bara! Gáli, vad är det för fel? Mamma ger inga dåliga råd!
Gáli kunde inte säga något när ”släktingarna” dök upp på lördagen. Ingen av dem hade tagit med något, bara ”för kontroll”. Julia Semyonovna tog genast fram måttbandet ur sin väska och började mäta vardagsrumsväggarna.
— Den här väggen bort. Här blir Tólis rum. Han ska bli programmerare, han behöver plats.
Vera, med utpucklade läppar, stod redan vid fönstret i sovrummet. — Jag vill ha det här. Fin utsikt. Gáli, ta bort de fula gardinerna, jag sätter upp mina egna i beige.
Gáli stod med öppen mun och såg på denna cirkus. De delade hennes lägenhet. Den lägenhet som fortfarande luktade tant Rájas mediciner. Zsenián stod bredvid sin mamma och höll respektfullt i andra änden av måttbandet.
— Zsenián! — tog Gáli honom i armen. — Har du blivit galen? Det här är min lägenhet! Arv!
Zsenián viftade irriterat. — Gáli, börja inte. Visst, den är din, men varför skulle vi vara främlingar här? Mamma har rätt, man måste ordna smart. Varför skulle vi trängas i en liten hyrd lya när det finns… hos dig… en så stor lägenhet?
På kvällen hörde Gáli hur Zsenián skryter för sin vän: — Ja, tre rum! Centrum! Nu är jag familjens överhuvud. Jag flyttar in mamma, Vera, Tóli. Vi lever bra! Gáli? Hej, Gáli? Hon bara muttrar, sen lugnar hon sig. Vart skulle hon gå?
— Vart skulle hon gå? — den meningen var stickan som fick bägaren att rinna över. Gáli förstod plötsligt att för dem var hon ingen människa. Hon var en funktion. En gratis app för kvadratmeter.
”Inflyttningen” var planerad till nästa helg. Gáli höll tyst hela veckan. Gick till jobbet, nickade när Zsenián entusiastiskt beskrev vilken stor soffa de skulle köpa till vardagsrummet och att Tóli redan valt sitt skrivbord.
Zsenián och hans mamma trodde att ”Gáli gav efter, accepterade deras vilja”.
På lördagen, exakt klockan tio, stannade en liten lastbil framför deras lilla hyrda lägenhet. Julia Semyonovna, Vera med resväska och Tóli med sin dator klev stolt ur.
— Gáli, välkommen! Nu kör vi! — beordrade svärmodern högt.
Zsenián, glänsande som en välputsad samovar, bar ner de två resväskorna i trapphuset. — Gáli, varför står du där? Hjälp till! Ta sakerna!
Gáli gick långsamt fram. Förvånansvärt lugn. — Zsenián. Och vem är du egentligen?
Hennes man blev förvånad. — Vad är det, Gáli? Jag är din man!
— Och lägenheten, vems är den? — frågade hon med samma lugna röst.
— Tja, din… — började han osäkert.
— GEMENSAM! — ropade Julia Semyonovna. — Skaffad under äktenskapet! Kan delas rättvist!
— Arv, Julia Semyonovna, inte förvärvad egendom. Kan inte delas. — Gáli tittade på dem med den kallaste minen. — Och nu, Zsenián, lyssna. Här är nycklarna till den hyrda lägenheten.
Hon tog upp nyckelknippan ur fickan. Zsenián stirrade förvirrat.
— Jag ringde just ägaren, Ivan Petrovich — sade Gáli högt så alla kunde höra på gården. — Jag sa att vi flyttar ut. Med en gång. Vi bor inte här längre.
Zseniáns ansikte började långsamt förändras. Det glänsande leendet föll av som ett billigt läppstift.
— Vad… vad säger du?
— Sanningen, Zsenián. Din mamma är ett geni. Hon har just flyttat ut oss, inte bara från vår framtida tre-rumslägenhet, utan också från vår nuvarande enrummare. — Gáli kastade nycklarna mot lastbilen, direkt i dammet.
— Sakerna i bilen? Perfekt. Ni ville bo tillsammans, eller hur? Trångt, men utan ilska. Tóli har dator, Vera har resväska, din mamma har måttband. Det blir bekvämt.
— Gáli! — skrek Zsenián, insåg katastrofens omfattning. — Vad gör du?! Vart går du?!
— Jag? Ta en kaffe. — Gáli knäppte med fingrarna, och fem minuter senare stannade en lysande gul taxi bredvid. — Sedan går jag till min egen lägenhet. Jag ansöker om skilsmässa. Och byter låsen.
— Du… du… — Julia Semyonovna stirrade argt, kvävande, ansiktet blev purpurrött. — Du förstör familjen!
— Familjen förstörde ni. Med ditt måttband.
Gáli satte sig i bilen. Det sista hon såg: Zsenián stod förvirrat mellan sin mamma, sin gråtande syster och de grumpy, obetalda flyttkarlarna.
Skilsmässan gick snabbt. Zseniáns vänner retade honom länge: — Hur är det med storfamiljens chef? Fick ni plats allihop i mammas lägenhet?
Gáli gjorde en fantastisk renovering i trean. Ett år senare, i sin nya lägenhet, dök en elegant man upp med en svart Mercedes.
När hennes vän frågade om Zsenián svarade Gáli, medan hon fixade sitt hår, med ett sarkastiskt leende:
— Han är säkert lycklig. Han lyssnade ju på sin mamma. Och mamma ger aldrig dåliga råd.
För som Konfucius sa: girighet föder fattigdom. I Zseniáns fall gav det dessutom ett livslångt ”korridorboende”.
