— Tanya, du beter dig som en hund över sitt byte, — sa Zinaida Lvovná medan hon försiktigt torkade sina läppar med en servett, med ett tydligt märke av billig läppstift.
— Oleg behöver komma igång. Energi. Och du klänger dig fast vid den här mormors «ett-rums-lägenheten» som en fästing.
Jag stod vid diskhon och tvättade fett från händerna från bakplåten.
Vattnet var isande kallt — ännu en liten förebyggande frysning, som jag brukar göra — men jag kände inte kylan. Inombords skakade jag, som glödande metall före en kemisk explosion.
— Det här är inte ett «ett-rum», Zinaida Lvovná. Det här är min studio innan äktenskapet. Jag har sagt till Oleg i en månad: jag kommer inte sälja den.
Oleg satt vid bordet och vred nervöst på brödets inre på det lackerade bordet. Han tittade inte på mig.
Under tio års äktenskap hade jag lärt mig att läsa den blicken: så såg han ut när han kraschade min bil, och på samma sätt när han blev «tagen bort» från sitt förra jobb eftersom det saknades pengar i kassan.
— Du förstår inte, — morrade han utan att se upp. — Det här är en bra investering. Grabbarna importerar delarna från Kina. På tre månader betalar det tillbaka sig. Om du inte tror på mig kan jag skriva ett kvitto till dig.
— Kvitto? — jag vred av kranen och vände mig mot honom. — Och hur ska du betala om det misslyckas? Från din kapsylsamling?
— Sluta bråka! — slog min svärmor i bordet. — Min son har rätt. Vi är en familj! Eller har du redan hittat en «backup»-landningsplats åt dig?
Lyssna, Tanya, du stannar i köket vid den trasiga skålen. Mannen behöver stöd, vingar, och du hänger vikt på hans fötter.
I köket spred sig lukten av bränd lök blandad med svärmors söta, kvävande parfym. Den lukten trängde in i gardinerna, tapeterna, i varje liten del av mitt liv.
— Jag börjar mitt skift klockan sju imorgon, — sa jag tyst. — Slut på samtalet. Lägenheten stannar hos mig.
Oleg hoppade upp, stolen gnisslade mot kaklet.
— Du är dum! — ropade han och smällde igen sovrumsdörren högt.
Zinaida Lvovná reste sig långsamt, räta till sin enorma lurextröja.
— Du är onödigt envis, min dotter. Åh, onödigt. Oleg är inte gjord av järn. Han hittar någon som tror på honom och stöder honom. Och du kommer att bita på armbågen.
Vi levde i en kall krigs-liknande stämning i en vecka. Oleg sov på soffan i vardagsrummet, pratade demonstrativt i telefon på balkongen och satte sig sedan ner med ett mystiskt leende när han kom tillbaka.
Jag arbetade som huvudsköterska på internmedicinska avdelningen. Jag hade sett allt. Men det som hände hemma var mycket skrämmande än en festlig natt på jobbet. Jag kände att loopen drogs åt. Oleg blev alltmer nervös. Han bad, hotade, som om han hade en enorm hemlighet.
— Imorgon är jubileum, — sa han på fredagskvällen, blåste sin karakteristiska lukt mot mig. — Fyrtio år. Min mamma dukar bordet. Tant Luci kommer med sin man och Vadik. Bete dig ordentligt.
Och förbered pappren för lägenheten. Min mamma har hittat en köpare, kontant, bra pengar, utan förhandlingar.
— Jag säljer inte lägenheten, Oleg.
— Vi pratar om det imorgon, — log han snett. — Inför gästerna kommer du inte vara så modig.
På lördagen sjöd lägenheten. Zinaida Lvovná regerade i mitt kök som om det var hennes, flyttade glas, instruerade hur och var vi skulle skiva korven.
— Oliv utan äpple är inte sallad, det är mos, — undervisade hon medan hon smulade ingredienserna i skålen. — Lär dig medan jag lever.
Vid sex på kvällen anlände gästerna: tant Luci, högljudd kvinna med guldtänder, hennes man tyst, och Vadik, Olegs skolkamrat, som alltid lånade mot «förskott» och sällan betalade tillbaka.
Bordet dignade. Gelé, lagerad sill, imma på glasbunkar med genomskinlig vätska. Oleg satt med rödmosig ansikte, nöjd i sin chefroll. Han hade redan fått en skjuts av mod, och nu skålade han med sig själv.
— …och framför allt, se till att hemmaplanen är säker! — skrek han, gaffeln i handen med en gurka på. — Hustrun måste förstå partiets politik!
— Guldord! — nickade svärmor. — Tanya, hör du? Följ din man, stå inte i vägen. Förresten har vi bokat tid hos notarien på måndag. Århundradets affär!
Jag satt där med händerna knutna under bordet så att naglarna skar in i handflatorna. Allt var avgjort. De hade redan delat upp pengarna från min studio.
— Oleg, — började jag lugnt. — Vi har diskuterat detta.
— Vi diskuterade om det igen! — avbröt han medan han fyllde sitt glas. — Jag är man, jag fattar beslut. Jag tar ansvar!
Då vaknade hans telefon på bordet, skärmen uppåt. Ett skarpt, obehagligt ljud överröstade sorlet. På skärmen stod namnet: «Anatolij Bilverkstad».
Oleg blev blek. Glaset i hans hand stannade i luften. Han försökte lägga ner telefonen, men fingret darrade.
— Svara, — sa jag. — Kanske något brådskande med bilen.
— Nej… inte nu… säkert ett misstag, — mumlade han och stoppade hastigt ner den i fickan.
Men «Anatolij» var envis. Telefonen ringde igen.
— Kom igen, svara, människa, kanske en olycka har hänt! — ropade tant Luci.
Jag tog telefonen ur hans hand.
— Ge hit! — skrek Oleg, men jag hade redan tryckt på den gröna knappen.
— Sätt på högtalaren, älskling, alla hör vart ni ska! — sa jag och tryckte på högtalarikonen.
Vid bordet blev det omedelbart tyst. Bara svärmors tunga andetag hördes.
— Så, fegis, hittade du pengarna? — skrek den grova, tobaksrökiga mansrösten. Inget med Anatolij att göra. — Mätaren tickar. Idag sa du att du skulle tvinga din fru till lägenheten.
Om det inte finns tvåhundra tusen till kvällen — vi bränner ner din mammas sommarstuga. Adress: «Romashka» HE, tomt 3, hus 42.
Zinaida Lvovná höll sig för hjärtat och sjönk sakta ner på stolen.
— Och säg till din fru, — fortsatte rösten, — att hon inte ska få panik. Föder eller inte — spelar ingen roll för oss. Spelskatt, Oleg. Kortskatt — helig. Du har tid till nio på kvällen.
Linjen bröts. Korta ringsignaler i tystnaden, som skott.
Oleg var vit som en duk. Han kröp ihop, drog in huvudet mellan axlarna som en olydig valp.
— Spelskatt? — frågade jag tyst. — Kinesiska delar? Startup?
— Min son… — väste svärmor. — Är det sant? Sommarstugan… sant?
— Mamma, de placerade det vid mätaren… jag försökte återta… — gnällde Oleg. — Tanya, sälj för fan studion! De kommer att ta hand om dig! Eller mamma… Förstår du inte?
Jag reste mig. Lugnt gick jag till dörren och öppnade den.
— Ut.
— Vad? — tårar och ilska i Olegs ögon. — Du sparkar ut oss? Jag tar emot bedragarna?
— Ut. Båda. Alla.
— Du har ingen rätt! Jag är registrerad här! — skrek han och hoppade upp. — Det här är min lägenhet!
— Du har fel, — tog jag fram nyckelknippan ur fickan på min morgonrock. — Medan ni hanterade detta bakom min rygg, hade jag redan kallat på en expert. Nytt lås på dörren. Endast jag har nyckeln.
Jag packade ihop hans saker under dagen i svarta sopsäckar på balkongen. Du kan ta med dig dem.
— Du orm! — skrek Zinaida Lvovná, plötsligt glömmande sitt hjärta. — Du visste allt! Du var redo!
— Självklart visste jag, — log jag. — Banken ringde för en vecka sedan, du, Oleg, lämnade mitt nummer som kontakt. Dina mikrolån är försenade. Jag väntade bara på att du skulle misslyckas själv.
Oleg kastade sig mot mig, redo:
— Ge tillbaka nyckeln!
Jag rörde mig inte.
— Försök bara. Förra gången spelade jag in dina spår när du knuffade. Uttalandet är i mitt kassaskåp på jobbet.
Idag lägger jag till — du sitter inte för skulden, utan för kroppsligt våld. Och jag vet också om din gravida fru. Låt det hjälpa dig.
Vadik och tant Luci med hennes man smög ut genom dörren. Råttorna flydde först från skeppet.
Oleg stelnade. Han förstod att jag inte skojade. Rädsla fanns i hans ögon — klibbig, instinktiv. Jag förstod inte, inte för äktenskapet. För hans eget skinn.
Efter fem minuter blev det tyst. Jag ställde ut väskorna i hallen. Oleg försökte skrika något om domstolen, svärmor förbannade alla tredje generationer, lovade att «jag kommer att förgås ensam».
Jag stängde dörren. Det nya låset klickade — mjukt, säkert.
Jag återvände till köket. På bordet stod kannan, tom efter sprit, «äppellösa» oliver fick luft.
Jag tog ut soporna, svepte bort alla föremål från bordet. Tillsammans med tallrikarna. Ljudet av krossad porslin var den vackraste musiken.
Imorgon blir svårt. Inkassobolag, hot, skilsmässa, gammal TV delas upp. Telefonnummer måste bytas. Kanske bo tillfälligt hos min väninna.
Men det blir imorgon.
Nu hällde jag upp te till mig själv. Enkelt, med påse. Jag satte mig på fönsterbrädan och öppnade fönstret.
Frisk höstluft kom in från gatan. Jag tog en klunk och tittade ner. På trappan lastade två figurer väskorna i taxin. Olegs bil stod kvar i trädgården — nyckeln var i min ficka, jag hade betalat lånet, och registreringsbeviset stod på mitt namn.
Olegs telefon ringde igen i hans hand. Jag såg hur han ryckte till.
Jag log och tog en tugga av smörgåsen. Den var god.
