Kvällen flöt långsamt, lovande. Vi förberedde oss för en kollegas jubileum — ett prestigefyllt evenemang, på en dyr restaurang vid floden.
Jag hade förberett mig i en vecka för denna utekväll: bokat tid hos frisören, köpt en ny klänning — i djup vinröd färg, av tjockt siden som mjukt följde kroppens linjer och framhävde min midja.
Jag är fyrtioåtta år gammal, håller mig i form: simmar två gånger i veckan, yoga, och inget socker efter klockan sex. Jag visste att jag såg bra ut.
Min följeslagare, Viktor, hämtade mig klockan sju. Vi hade bara träffats i tre månader. Han är femtiofyra år, driver en liten byggmaterialbutik, och verkade ha seriösa avsikter. Han sa alltid att han uppskattade min ”hållning” och ”kvalitet”.
När Viktor klev in i hallen, mätte han mig från topp till tå. Jag väntade på en komplimang. Jag log, snurrade framför spegeln och rättade till en hårslinga.
— Så, vad tycker du? — frågade jag medan jag satte i örhänget.
Han gjorde en grimas som om han plötsligt hade fått tandvärk. Han kom närmare och klappade min höft — en gest som genast kändes fel, dominant och nedlåtande.
— Klänningen är okej, färgen är rik — sa han. — Men, Ira, låt oss vara ärliga. Den sitter tajt på dig. Det buktar ut på sidorna.
Jag frös till. Min hand, med örhänget i luften, förblev stilla.
— Vad menar du? — frågade jag och kände en kall våg krypa upp inifrån.
— Helt bokstavligt — suckade han, som om det var pinsamt. — Du går upp i vikt, mamma. ”Du borde gå ner i vikt, det är skamligt hur du ser ut” — sa han medan han rättade sitt svårt knäppta bälte som knappt höll in magen.
— Det kommer finnas unga fruar där, alla eleganta. Och du… ja, du ser ut som en ”tant” i den här klänningen. Jag säger det med goda avsikter. Gå ner fem till sju kilo, och då blir du fantastisk. Tills dess, sätt på dig en sjal, täck dig.
Hallen blev tyst. Jag hörde bara klockans tickande och Viktors tunga andning — han flåsade även efter hissfärden till andra våningen.
”Skamligt att vara med dig.” Dessa ord ekade i mitt huvud. Han hade berömt mig i tre månader och nu, före min viktiga kväll, bestämde han sig för att attackera min mest känsliga punkt: kvinnlig självkänsla.
Vanligtvis blir kvinnor förvirrade i sådana stunder. Ursäktar sig, letar desperat efter den förbannade sjalen, virar in sig, sänker huvudet, känner skuld över ett äpple de ätit.
Det fungerar — ”jag är inte tillräckligt bra”-komplexet. Men jag tittade på honom — hans gråa ansikte, de fläckar av skallighet han försökte dölja med långa hårslingor, den mjuka kroppen som hans kostym från Brezjnev-tiden knappt höll ihop.
Och jag blev inte förolämpad. Jag fann det löjligt. Det var livets grymma, väckande hån.
Långsamt lade jag ner väskan på byrån.
— Skamligt, säger du? — frågade jag mycket lugnt.
— Vadå? Jag är en imponerande man, jag måste upprätthålla det — sa han självgott och rättade till slipsen.
— Imponerande… — upprepade jag. — Kom hit, Vitya.
Jag tog tag i hans kavajärm och ledde honom bestämt till den stora spegeln i hallen. Jag tände den starka taklampan som obarmhärtigt framhävde alla brister.
Vi stod tysta framför spegeln. Jag — med rak rygg, strålande klänning, frisyr och nymakeup.
Han — ett halvt huvud kortare (utan att räkna det uppklistrade håret), rött, svullet ansikte och med den ”ölmage” som buktade över byxlinningen som en livboj.
Kavajknappen höll mirakulöst ihop, som om den bad om nåd.
— Titta noga, Vitya — sa jag och såg honom i ögonen i spegeln. — Vem ser du?
Han försökte komma loss, men jag höll fast honom.
— Ira, sluta med det här cirkusen! Vi är sena!
— Nej, vi är inte sena någonstans. Det var du som sa att du skämdes för mig. Att jag är en ”tant”. Nu, titta på oss.
Vid min sida står jag, och bredvid mig en trött, ovårdad man, femton kilo övervikt, flåsande och med gråaktig hudton. En man som tror att att bära byxor automatiskt gör honom till Apollon.
— Vad säger du?! — rodnade han. — Jag är man! Skönhet spelar ingen roll! Jag tjänar pengar!
— Och jag är en kvinna som inte tjänar mindre än du, Vitya. Och ändå hinner jag med gym och skönhetssalong.
Du bestämde dig för att såra mig, för att nedvärdera mig? För att jag skulle känna mig osäker och tacksam för att en ”imponerande” man lade märke till mig?
Inom psykologin kallas detta ”negging” — emotionell manipulation som syftar till att sänka partnerns självkänsla, för att göra det lättare att kontrollera.
Viktor kände instinktivt att han inte hade att göra med mig. Att han förlorade vid min sida. Och istället för att försöka förbättra sig själv (gym, ny klädsel), valde han att dra ner mig till sin nivå.
— Du har helt enkelt blivit bekväm! — fräste han. — Jag sa sanningen och du får utbrott! Vem vill ha dig när du är femtio med den karaktären?
Jag öppnade dörren på vid gavel.
— Ut — sa jag.
— Vad? — blev han förvånad.
— Ut ur min lägenhet. Och ur mitt liv. Jag skäms inte över mig själv, Vitya. Det som irriterar mig är att jag slösade tre månader på en man som är så blind att han inte ser bjälken i sitt eget öga.
— Men jag… jag går och kommer inte tillbaka! Du kommer att följa efter mig! — hoppade han ut i trapphuset, försökte bevara sin kvarvarande värdighet, men snubblade på tröskeln.
— Jag följer inte efter dig — log jag. — Jag följer min egen väg. Och mitt råd till dig är att ta hand om din hälsa. Att flåsa vid femtiofyra är ett dåligt tecken.
Jag stängde dörren. Låset klickade.
Den kvällen gick jag ingenstans. Jag tvättade av sminket, hällde upp ett glas vin och beställde från restaurangen. Var jag ledsen? Lite. Men det var reningens sorg. Jag blev fri från den börda som drog ner mig.
En vecka senare ringde Viktor. Han försökte låtsas som om ingenting hade hänt, bjöd in mig till sitt sommarhus för ”grillning”. Jag blockerade hans nummer.
Nu, sex månader senare, träffade jag en man. Femti år, går i bergen, tar hand om sig själv. Och när han ser på mig i den där vinröda klänningen säger han: ”Du är fantastisk.”
För en självsäker man är inte rädd för en vacker kvinna vid sin sida. Han är stolt över henne.
Och Viktor… Jag såg honom nyligen i stan. Han gick med en grå, undergiven kvinna, som ständigt tittade i hans mun. Uppenbarligen hittade han någon att trycka ner med komplex. Alla får vad de förtjänar.
