Luften i rättssalen var kvav. En blandning av gamla möbler, dammiga gardiner och alltför söt tuggummi spreds, som min mans nya flickvän tuggade högljutt och slafsigt.
– Titta på henne, Sergey! Hon sitter där som om det fanns guldtackor i hennes väska – sade Raisza Zaharovna, min svärmors röst, skarpt och obehagligt.
– Du gör rätt som låter henne gå. Hon har inget värde. På tjugo år har hon inte ens sparat till en pälsjacka.
Sergey, ännu min lagliga man, scrollade slött på sin telefon. Han hade på sig den mörkblå kostymen vi valt för företagets jubileum för ett halvår sedan. Då kallade han mig fortfarande “min kära Iriska”, nu bara “svarande part”.
– Mamma, lugna dig – muttrade han utan att titta upp. – Domaren skriver under allt, sedan kan vi gå. Karina ska till kosmetologen om en timme, hon blir sen.
Karina – en tjugotreårig tjej med långa lösögonfransar – suckade högt och smällde tuggummit i munnen.
– Sergey, hur länge ska det ta? De här stolarna är hårda, min strumpbyxa kan fastna.
Jag satt rakt, blicken fäst på fläcken på marmorbordet. Mina händer vilade i knät. Jag försökte inte visa att jag var nervös. I min gamla, syntetläderväska låg en mapp.
Enkel, grå, av kartong. Men för mig var den tyngre än en betongplatta.
Dörren öppnades, domaren steg in – en man med mustasch och trött blick, Pyotr Ivanovich. Han satte sig tungt på stolen, rättade sin toga och granskade oss genom glasögonen.
– Domstolen ska behandla fallet om upplösning av äktenskap och fördelning av egendom mellan VORONOV SERGEY ANDREYEVICH och VORONOVA IRINA PAVLOVNA.
Sergeys advokat, en snabb ung man i smala byxor, hoppade genast upp:
– Ärade domare! Min klient, en generös man, erbjuder en fredlig lösning. Fru VORONOVA får behålla ett enrums lägenhet i småstaden, ärvt från sin mormor, samt en Daewoo Matiz från 2012.
Alla andra fastigheter, inklusive sommarhuset, tre-rumslägenheten i centrum och kommersiella lokaler, tillhör min klients mor, Raisza Zaharovna, eller är förvärvade av Sergey med hans egen inkomst.
Den svarande har inte arbetat de senaste femton åren och levt ett parasitliv.
Raisza Zaharovna nickade energiskt, hatten gled åt sidan:
– Precis så! Hon bara satt där med benen dinglande! Jag sa till min son: kasta ut henne! Hon hör inte hemma här! Gå och moppa golvet om du är dum!
Sergey tittade äntligen på mig. Han mätte mig med en nedlåtande blick, som om jag var luft.
– Ira, skriv på. Seriöst. Advokaten är dyr, du kommer förlora. Jag ger dig till och med matbidrag… de första sex månaderna. Tills du hittar ett jobb. Antagligen som kassörska i en butik.
Jag var tyst. Jag mindes för en månad sedan när han kom hem full, kastade väskan i korridoren och skrek i telefonen till någon:
– Jag skriver om allt! Jag sätter det i Irkas namn, idioten, hon kommer skriva under utan att titta! Skatteverket kan inte rota, jag blir ren!
Han trodde att jag sov då. Jag stod bakom sovrumsdörren, bet mig i läppen för att inte skrika.
Nästa morgon tryckte han en hög papper i min hand under frukosten:
– Iriska, skriv på det här. Det är till skolan, samtycke för utflykter för vår lilla pojke. Och om beräkning av el- och vattenräkningar.
Jag skrev på, som alltid. Men för första gången på femton år fotograferade jag varje sida medan han duschade.
– Fru VORONOVA? – domarens röst drog mig tillbaka från minnena. – Accepterar ni villkoren?
– Nej, ärade domare.
Tystnad föll över salen. Karina slutade tugga. Sergey var fullständigt förvånad.
– Ira, börja inte med något cirkus. Jag har inte tid.
– Jag har ett tillägg till ärendets dokument – min röst blev fastare. – Och en motansökan.
Jag tog fram den grå mappen ur väskan.
– Här är kopior av stiftelseurkunderna för “Északi-Logisztika Kft.” och utdrag från Rosztresztr, daterade igår.
Sergeys advokat log självsäkert:
– Och? Min klient är en framgångsrik affärsman. Inte hemligt.
– Hemligheten är vem som är ägare – viskade jag och lämnade pappren till sekreteraren.
Domaren tog emot dokumenten, bläddrade igenom första sidan, rynkade pannan, rättade glasögonen och fortsatte bläddra.
– Hm… – sade han bara. – Intressant vändning.
– Vad är det? – började Raisza Zaharovna bli nervös. – Vad har den här fattiga tagit med sig hit?
– Herr VORONOV – domaren såg märkligt på min man. – Påstår ni att er hustru inte bedrivit någon ekonomisk verksamhet?
– Självklart! Hon satt hemma och lagade soppa! – skrek Sergey.
– Förklara då för domstolen varför “Északi-Logisztika” Kft. är ensam grundare och verkställande direktör, med en årsomsättning på etthundratrettio miljoner rubel… – domaren stannade, blicken fixerad på honom –, VORONOVA IRINA PAVLOVNA?
Sergey hoppade upp. Stolen föll bakåt med en enorm smäll.
– Det… det är bara formaliteter! – skrek han, ansiktet rött som blod. – Jag skrev bara över tillfälligt! För att… ja…
– För att dölja inkomsten för skatteverket? – viskade jag.
– Håll käften! – slog han i bordet. – Du skrev under fullmakt! Allmän! Jag styr allt! Du är bara på papper! Tom figur!
Jag stirrade honom i ögonen.
– Fullmakten återkallad, Sergey. Igår morse hos notarie.
– Va?.. – han satte sig tillbaka men föll på golvet bakom stolen.
– Och dessutom – vände jag mig mot domaren –, som VD startade jag igår en intern revision. Revisorerna fann ett enormt underskott.
Pengarna gick till Sergeys personliga konton och… – jag tittade på papperet –, till Karina Zolotarevas namn. Jag har gjort en polisanmälan för företagsförskingring.
Karina spottade ut tuggummit på sitt knä.
– Vad menar du? Sergey, är det sant? Min bil… tas den bort?
– Du ljög för mig! – skrek Raisza Zaharovna, tog honom åt sidan. Plötsligt blev hon sjuk. – Du sa att sommarhuset var mitt!
– Mamma, sommarhuset är i företagets balansräkning! För att slippa betala skatt! – stönade Sergey, sittande på det smutsiga golvet.
Nu satt bara en rädd liten pojke framför mig. Glansen, “life master”, var borta.
– Det verkar som om det inte finns något att dela – log domaren knappt. – All egendom tillhör juridisk person. Lägenheten och bilen som han generöst erbjudit sin fru tillhörde redan henne.
– Ira… – Sergey reste sig, rättade byxorna. Hans händer skakade. – Irka… Varför? Jag var för hetlevrad. Ska vi prata? Varför polisen? Kommer jag bli fängslad!
Jag gick upp och stängde den gamla väskans dragkedja.
– Det är inte därför du blir fängslad, Sergey. Skatteflykt. Jag lämnade över all “svart” bokföring som du hade i molnet. Lösenordet var enkelt – Karinas födelsedatum.
– Du… är otacksam! – väste min svärmor, ansiktet flammigt rött. – Mitt liv ger jag inte till dig! Fattig!
– Raisza Zaharovna – log jag, uppriktigt för första gången på många år –, hon har rätt. Fattiga har ingen plats här. Därför går jag. Ni stannar. Ni måste fortfarande vittna.
Jag lämnade salen. Karina skrek förklaringar till sin följeslagare. Svärmor tog medicinen direkt ur flaskan. Advokaten samlade tyst ihop pappren och försökte vara osynlig.
Ute föll våt snö. Typiskt höstslask. Jag gick till min gamla Matiz. På tredje försöket startade den, nysande och pustande.
Telefonen ringde i fickan. Meddelande från Sergey: “Ira, gör inget. Jag skriver över huset på dig. Ta bara tillbaka ansökan. Jag lämnar Karina.”
Jag tryckte på “Radera” och “Blockera”.
Framför mig låg vägen. Hal, lerig, tung. Förhandlingar, domstolar, hot väntade. Jag blev inte rik över en natt, med företagets börda och min mans problem på axlarna.
Men när jag tryckte på kopplingen och körde iväg, förstod jag en sak: nu är jag min egen chef. Och bara jag bestämmer riktningen.
