Graviditetstestet låg gömt i fickan på min morgonrock och verkade vara i vägen vid varje steg. Med fingrarna kände jag det räfflade plastfodralet, tog ett djupt andetag och gick in i köket.
Pasa satt hopsjunken över sin laptop som en ertappad tonåring. På skärmen lyste en resebyrås webbplats: palmer, bländande vit sand och en summa som fick mina knän att vika sig. Trehundratjugo tusen rubel.
— Pasa, vad är det här? — frågade jag medan jag ställde vattenkokaren på spisen. Mina händer darrade lätt, locket klirrade irriterande.
Min man ryckte till och slog snabbt igen laptopen.
— Äh, det är bara… Mamma bad mig kolla vad resor kostar nu. Du vet, om en månad är det hennes jubileum. Femtiofem… en seriös ålder.
— Seriös — nickade jag medan jag tog fram muggarna. — Och vem ska göra av med alla pengarna?
Pasa kliade sig i nacken. Han gjorde alltid så när han undvek sanningen.
— Tja… hon räknar med oss. Hon säger att hon hela livet drömt om att få se havet. Alisa, hon är ju min mamma. Hon uppfostrade mig, sov inte på nätterna…
— Pasa, stopp. — Jag vände mig mot honom. — Vi sparar till en bil. Bolånet slukar halva vår budget. Vad är det här för trehundra tusen?
— Jag tar ett lån — svarade han snabbt och tittade ner. — Inte så stort. Vi betalar av det på ett år. Men mamma blir glad. Du vet, hennes hälsa är inte den bästa, man får inte stressa henne.
I samma stund ringde porttelefonen i hallen. Jag visste direkt vem det var. Eleonora Borisovna hade en märklig förmåga att dyka upp precis när det handlade om pengar.
En minut senare gled hon redan in i köket. För sin ålder såg hon fantastisk ut: perfekt frisyr, välvårdade naglar, en överlägsen blick. Inte ett spår av den sjuka kvinna som Pasa brukade klaga över.
— Usch, vad är det för stank här? — rynkade hon på näsan i stället för att hälsa. — Har ni köpt billig tvål igen? Alisa, jag har sagt det förut: den som snålar på hushållet älskar inte sitt hem.
— God dag, Eleonora Borisovna. Det är bara citron — svarade jag kyligt.
Hon hörde mig inte ens utan gick genast på sin son.
— Pavlik, hur går det? Har du bokat? Grannfrun sa att allt blir dyrare för varje minut. Missar vi chansen hamnar vi i något ruckel. Den skammen skulle jag inte överleva.
Pasa såg skuldbelagt på mig och sedan på sin mamma.
— Mamma, vi räknar bara lite… det är en ganska stor summa.
— Och? — höjde hon ögonbrynen. — Jag bad om en present en enda gång i livet!
Jag uppfostrade dig, gav dig utbildning, spenderade mina sista slantar på extralektioner! Du är skyldig mig en värdig ålderdom. Eller vill du att jag ska gräva i landen på min högtidsdag?
Utan ett ord tog jag fram testet ur fickan och lade det på bordet, rakt ovanpå hennes magasin. Två tydliga streck.
— Pasa, det blir inget lån — sa jag lugnt. — Vi får andra utgifter.
Min man stirrade på testet. Som om han blivit stum, bara ögonen blev stora.
— Är det… på riktigt?
— Helt och hållet. Två månader.
Plötsligt blev det helt tyst i köket, bara kylskåpet brummade som vanligt. Jag väntade på att han skulle bli glad eller åtminstone krama mig. Men först var det Eleonora Borisovna som talade.
— Och? — fnös hon utan att ens titta på testet, som om det bara låg en smutsig trasa på bordet. — Det händer varje dag. Vi lever inte på stenåldern, Alisa. Det går att vänta.
— Hur menar du ”vänta”? — frågade jag häpet.
— Så menar jag. Var ska du föda nu? Pavlik har precis fått ordning på jobbet, bolånet hänger över honom. Och så blöjor och ständig skrik? Han blir helt slut, kan inte ens jobba!
— Mamma, men… — stammade Pasa.
— Just det! — avbröt hon. — Ni är inte redo. Ingen av er. Barnbarnen kan vänta, men mitt jubileum kan inte! Femtiofem fyller man bara en gång. Man kan föda om fem eller tio år. Numera gör läkarna vilken gammal tant som helst till ung mamma.
Jag såg på min man. Han kröp ihop, blicken flackade mellan hans mamma och min mage. Det var nu han borde ha stått upp för mig. Men han teg.
— Pasa? — sa jag. — Tycker du också att ”barnbarnen kan vänta”?
— Alisa, alltså… — stammade han. — Mamma har rätt. Det är verkligen dålig tajming nu. Det finns inga pengar. Kanske verkligen… senare? Vi skickar iväg mamma först, hon lugnar sig…
Det var som om iskallt vatten hälldes över mig. Som om ljuset slocknade. Jag såg inte längre min man utan en feg pojke som skulle kunna förråda sitt eget barn bara för att slippa höra sin mamma skrika.
— Okej — sa jag med hård röst. — Om ni redan bestämt allt, låt oss räkna. Eleonora Borisovna, ni gillar bekvämlighet, eller hur?
— Det gör jag — svarade hon misstänksamt. — Det har jag rätt till.
— Självklart. Pasa, ta fram telefonen och räkna.
— Varför?
— Räkna, sa jag! — snäste jag så att båda ryckte till.
Pasa började knappa.
— Skriv. Din lön är hundratio tusen. Efter skatt. Stämmer det?
— Tja…
— Dra nu av. Vi skiljer oss. I morgon lämnar jag in pappren. Det sker inte direkt, men underhållet betalar du från och med i morgon. Det är en fjärdedel av din lön. Plus att eftersom jag inte kan arbeta, försörjer du mig tills barnet fyller tre.
Domstolen fastställer ett fast belopp, existensminimum, runt femton tusen. Totalt: minus fyrtiotalet tusen. Kvar blir sjuttio.
Eleonora Borisovna rynkade på munnen.
— Jaha? Sjuttio tusen är jättebra pengar. Det räcker. Han flyttar till mig.
— Vänta med att glädjas — log jag bittert. — Pasa, fortsätt. Lägenheten. De första två miljonerna gav mina föräldrar. Jag har alla papper. Domstolen slår fast att det är min del.
Resten delas lika. Men du måste betala för den även om du flyttar till mamma, tills vi säljer. Det är ytterligare trettio tusen i månaden.
Pasa blev kritvit, svetten pärlade sig i pannan.
— Sjuttio minus trettio. Fyrtio kvar.
— Och bilen! — skrek hans mamma. — Han säljer den, klart!
— Bilen är på kredit, Eleonora Borisovna. Den betalar han också. Ytterligare femton tusen. Fyrtio minus femton. Kvar blir tjugofem tusen rubel.
Jag klev närmare henne.
— Tjugofem tusen. Så mycket blir kvar till er sons mat, bensin och era nycker. Nå? Hur långt kommer ni på det? Till närmaste datja?
Det blev så tyst att man kunde höra klockan ticka i hallen. Min svärmor satt röd i ansiktet och blinkade, men kunde inte säga ett ord. Överlägsenheten försvann på ett ögonblick när siffrorna kom fram.
Pasa stirrade på sin telefon som om han såg matematik för första gången.
— Tjugofem tusen… — mumlade han. — För det kan man inte ens äta ordentligt.
— Precis — nickade jag. — Du skulle räkna varenda krona. Sova i din mammas gamla rum på en trasig soffa och höra varje dag vilken loser du är. Jag klarar mig.
Mina föräldrar hjälper till, underhållet kommer. Åtminstone sliter ingen på mina nerver.
— Din… beräknande orm! — väste hans mamma. — Vilken låg kvinna! Pasa, hör du? Hon har pressat in dig i ett hörn!
Pasa lyfte långsamt blicken. Han såg på sin mamma — med ett förvridet, argt ansikte. Sedan på mig. Till sist på testet.
Något förändrades i hans blick. Rädslan försvann.
— Mamma — sa han tyst.
— Vadå ”mamma”? Kom, vi går härifrån! Låt henne kvävas i sitt palats!
— Nej, mamma. — Pasa stängde laptopen. — Ingen går någonstans. Och det blir inget hav.
— Va?! — flämtade hon. — Förnekar du din egen mamma? För hennes skull?
— För mitt barns skull. Och för min egen. Jag vill inte leva hela livet på torr pasta. Jag vill ha en familj.
Han reste sig, gick fram till mig och kramade mig hårt.
— Förlåt mig, Alisa. Jag tänkte inte. Jag är bara… van vid det.
Hans mamma hoppade upp, stolen skrapade högt bakåt.
— Jaså så är det?! Lev då i ert träsk! Jag sätter aldrig min fot här igen! — hon pekade mot dörren. — Och hoppas inte att jag ska ta hand om det här barnet! Jag vill leva!
Hon rusade ut och slog igen dörren så hårt att kalendern föll från väggen.
Vi stod kvar i köket. Pasa begravde ansiktet i min axel.
— Skulle du verkligen ha skilt dig? — frågade han tyst.
— Omedelbart — svarade jag ärligt. — Jag låter ingen, inte ens din mamma, bestämma över oss.
— Jag förstår. Jag förstår allt. Vi löser det. Jag betalar av bilen snabbare, hittar extra jobb. Och till mamma… köper vi en multikokare. Hon klagade ju på att den gamla var skräp.
Ett år gick.
Vår son, Miska, föddes i tid, stark och högljudd. Pasa blev en fantastisk pappa: han går upp på nätterna, badar honom och lämnar inte ens nagelklippningen åt någon annan.
Eleonora Borisovna höll inte sitt ord — så snart hon såg att vi hade det bra dök hon upp. Nu kommer hon enligt schema: varannan vecka, förvarnar och stannar högst en timme. Hon försöker muttra och lägga sig i, men Pasa ler bara:
— Mamma, vi löser det. Ska jag ringa en taxi eller tar du bussen?
Till jubileet åkte hon ingenstans. Hon blev osams med alla, grälade med väninnor och grannar och spelar nu rollen som övergiven mamma.
Men nyligen såg jag hur hon i smyg stoppade ett par stickade strumpor i Miskas barnvagn. Stickiga, skrikigt gröna, men varma.
Det verkar som att till och med de mest outhärdliga människors hjärtan ibland kan mjukna. Det viktigaste är bara att inte låta dem komma för nära familjens beslut.
