— Rör inte den där lådan, där är mina verktyg. Och förresten, Nadja, rör dig snabbare. Min mamma kommer om en timme, hon vill mäta gardinerna.
Igor låg utslängd i soffan med benen över armstödet och zappade på tv:n med ett uttråkat ansikte. På golvet runt honom låg tomma ölburkar utspridda och spred en sur, instängd lukt – stinkande rester av gårdagens ”goda humör”.
Nadezjda vek tyst kläderna ner i de stora svarta säckarna. Hennes händer skakade inte, rörelserna var jämna, nästan mekaniska. Bara inuti vred sig allt till en enda hård, smärtsam knut.
— Igor, det här är min lägenhet också. Vi betalade bolånet tillsammans — sa hon tyst utan att vända sig om.
— Pengarna gick från mitt konto — skrattade Igor utan att ta blicken från skärmen. — Att du förde över halva din lön dit, älskling, var hushållskostnader. Advokaten sa det: du kan inte bevisa något.
Så packa bara dina trasor. I morgon är det förhandling, och i kväll vill jag att det inte ska finnas ett spår av din lukt här. Zjanna tål inte damm.
Dörren flög upp utan att någon knackade. I dörröppningen stod Larissa Sergejevna, svärmodern. I handen hade hon ett metallmåttband och ett anteckningsblock. Hon hälsade inte ens, gick rakt mot fönstret och höll nästan på att trampa på Nadjas säck med skor.
— Fy, vad mörkt — rynkade hon på näsan och slet ner den gamla gardinen. — Igor, här behövs en romersk rullgardin. Beige. Zjannotsjka gillar beige. Och det här skräpet — hon nickade mot lådorna — kan slängas.
Nadja rätade på sig. Hon såg på sin man, som lojt kliade sig på magen, sedan på sin svärmor som redan i fantasin tapetserade väggarna. I det ögonblicket slog något om inom henne.
Självömkan försvann. I stället kom en kall, klar beräkning.
— Okej, Larissa Sergejevna. Jag tar bort skräpet.
Dragkedjan på väskan drogs igen med ett kort, vasst ljud. Som en linje som drogs för sista gången.
På trappan till distriktsdomstolen föll ett ihållande, fint regn. Igor kom ut först, med rocken uppslagen som om han visade upp en trofé. Han strålade som någon som just vunnit ett särskilt listigt parti.
Bredvid honom klickade Zjanna fram i höga klackar, ung, högljudd, i en kort dyr fuskpäls som Igor köpt åt henne för en vecka sedan — med Nadjas kreditkort medan hon sov.
— Nå, hur känns det, exet? — Igor stannade och spärrade vägen för Nadja. — Smakar förlusten gott? Lägenheten är min, som mammas investering före äktenskapet. Bilen också.
Och du, älskling, får behålla dina lån. Domaren bekräftade: du tog dem under äktenskapet — du betalar.
— Du lovade att stänga dem — Nadja rättade till kragen på sin slitna kappa och såg honom rakt i näsan. — Du sa att det var för att utveckla verksamheten.
— Jag sa mycket — blinkade han åt Zjanna. — Företaget gick i konkurs. Det händer. Så flyg nu vart du vill.
Zjanna drog föraktfullt upp näsan.
— Igorotsjka, ska vi gå? Jag har tid för manikyr, och sen skulle vi fira. Slösa inte tid på förlorare.
Igor lade armen om hennes midja och skrattade högt.
— Du har rätt, baby! ”Tömt henne på varenda krona!” Nå, Nadja, adios! Släng nyckeln i brevlådan!
De satte sig i den svarta suven. Nadja såg hur Igor gestikulerade ivrigt och Zjanna kastade bak huvudet och skrattade.
När bilen försvann runt hörnet tog Nadja fram telefonen.
— Eduard Viktorovitj? De har gått. Domstolsbeslutet är hos honom. Han är helt säker på att han vann.
— Utmärkt — svarade advokaten med lugn, stålfast röst. — Skadebeloppet registrerades som familjeutgift av domstolen. Precis vad vi behövde för rätt rubricering. Jag kontaktar myndigheterna. Vi börjar.
Musiken dånade i Igors lägenhet. Larissa Sergejevna, röd om kinderna och nöjd, slet ner de gamla gardinerna och kastade dem mitt i vardagsrummet som krigsbyte.
— Så ska det göras, min son! — ropade hon över basen. — Redan friskare luft! Vi renoverar, städar bort allt. Zjannotsjka, vill du ha champagne?
Zjanna satt i soffan, scrollade i sociala medier och vippade med sin nya sko.
— Gärna, Larissa Sergejevna. Men i riktiga glas, inte i de där kantstötta. Nu har vi pengar — log hon rovdjurslikt. — Älskling, du lovade femtio tusen till kosmetologen.
— Genast, älskling — Igor tog fram telefonen dansande. — I dag slösar vi! Den där idioten betalar i tio år, och vi lever som kungar…
Han gick in i bankappen. En röd cirkel blinkade på skärmen.
Åtgärd nekad. Konto spärrat.
Igors panna rynkades.
— Vad fan? Något fel.
Ett annat kort. Spärrat. Kontakta banken.
— Mamma, funkar din app? — hans röst darrade.
— Den funkar… eller… åh. — Svärmodern stirrade på skärmen. — Åtkomst begränsad. Igor, vad händer?
Dörrklockan ringde länge och krävande.
— Det är säkert budet — skrattade Igor nervöst. — Jag beställde mat.
Han öppnade.
Det var inga bud. Två dystra, bredaxlade poliser, en civilklädd utredare och Eduard Viktorovitj stod där.
— Smirnov Igor Valerjevitj? — frågade utredaren torrt.
— Ja. Men vilka är ni? Det här är privat egendom!
— Utredare för grova brott, Gromov. Ni är anhållen.
— Varför?! Jag vann ju rättegången!
— Den civilrättsliga, ja — klev advokaten in. — Men det här är ett brottmål. Bedrägeri av särskilt stort värde. Obehörig åtkomst till informationssystem.
Larissa Sergejevna rusade ut med champagneflaskan i handen.
— Vilket bedrägeri?! Det är Nadjas påhitt!
— Smirnova Larissa Sergejevna? Ni följer också med oss. Medhjälp. Ni intygade fiktiva avtal med vetskap om att pengarna tillägnades från er svärdotter.
Zjanna hoppade upp.
— Jag visste ingenting!
— Er päls köptes den fjortonde klockan elva på kvällen med Nadezjda Smirnovas kort. Transaktionen godkändes från er telefon av Igor Valerjevitj. Inspelningarna finns.
Igors ben vek sig.
— Men hon var ju min fru… gemensamma pengar…
— Gemensamma med samtycke — lutade sig advokaten närmare. — Men att logga in med hennes fingeravtryck, ta lån i hennes namn, föra över tre miljoner till sig själv, förfalska elektronisk signatur — det är stöld.
— Vi väntade tills beloppet nådde särskilt stort värde — tillade utredaren. — Så att straffet skulle bli verkligt.
Sex år gick.
Den slutna, exklusiva förortsklubben Vita Dagg badade i ljus. Två storföretags sammanslagning firades. Parkeringen var full av lyxbilar, luften blandades av dyr parfym och doft av tall.
Nadezjda klev ut på terrassen. Hennes hållning var rak, blicken lugn.
Hon bar en elegant aftonklänning, och i hennes rörelser fanns en självsäkerhet. Hennes far, som inte bara lämnat pengar utan också ägarandelar till henne, skulle ha varit stolt över hur hon rest sig efter skilsmässan och utvecklat företaget.
— Champagne, frun? — hördes en låg röst bredvid henne.
Nadja vände sig om.
Servitören bugade lågt och undvek gästernas blickar. Uniformen hängde löst på honom. Hans händer var röda och nariga. Ansiktet insjunket, håret gråsprängt.
Det var Igor.
Nadja kände igen honom först efter ett ögonblick. Livet hade farit hårt fram med honom.
Igor lyfte blicken. Glaset klirrade mot brickan.
— Nadja? — viskade han ljudlöst.
Hon granskade honom. I hennes ögon fanns ingen skadeglädje. Bara tom, sval likgiltighet.
— Tack, jag avstår. Och var vänlig byt ut det där glaset. Det är fläckigt.
Hon vände sig mot den långe mannen med vänlig blick som stod bredvid henne.
— Ska vi gå, András? Det har blivit kyligt.
— Självklart, älskling. Ska jag hämta något annat?
— Nej. Jag har allt jag behöver.
Skrattande gick de tillbaka in i ljuset.
Igor stod kvar på terrassen. Vinden tog tag i hans förkläde. Han hörde musiken, skratten, glasens klirr — livets ljud som passerade honom.
— Hallå, ni där! — ropade restaurangchefen. — Gästerna väntar! Rör på er!
Igor ryckte till, drog in axlarna och skyndade mot köket.
Det verkliga straffet var inte fängelset.
Utan detta ögonblick.
Att kvinnan han hade rånat och förrått inte tog hämnd.
Hon blev helt enkelt lycklig.
Utan honom.
