De delade skinnet av björnen som ännu inte dödats med sådan iver att de helt glömde om björnen överhuvudtaget ville dö.
Den här berättelsen handlar om hur blodets släktskap förvandlas till vatten när elitlägenheter står på spel, och varför ”lägenhetsaffären” kan förstöra även de mest stabila relationerna.
Jag hade aldrig trott att doften av min brors dyra parfym skulle framkalla illamående hos mig. Men där stod jag i korridoren till vår slitna lilla två-rumslägenhet, och precis det kände jag.
Vadim stod i dörren, rynkade på näsan åt lukterna och borstade av osynligt damm från sin kashmirrock.
— Tanya, du förstår, situationen är kritisk — började han utan någon inledning. — Farbror Boris… är i växttillstånd. Läkarnas prognos är osäker. Han behöver vård.
— Hej, Vadim. Längesen vi sågs — korsade jag armarna över bröstet, utan att bjuda in honom. — Vill du ha te? Eller ska vi gå direkt på sak?
— Vilket te? — rullade han med ögonen. — Jag säger, farbror Boris får komma hem i övermorgon. Vart ska jag sätta honom? Inte hos mig, Inga har migrän, barnen är små, hunden… och jag är ständigt på affärsresa.
— Men hos mig går det väl? — log jag.
— Du vet, Vadik, om du hade glömt det, mina två barn sover i samma rum, och min man kommer hem från fabriken som en urkramad citron. Vart ska jag sätta en liggande gammal man? Under köksbordet?
— Varför överdriver du? — rynkade Vadim, medan han tog fram ett tjockt kuvert ur fickan. — Självklart ska jag kompensera dig. För blöjor, mediciner…
Han räckte kuvertet mot mig. Jag tog inte emot det.
— Vadik, farbror Boris har en trerumslägenhet i innerstan. Vill du inte anlita en vårdare och låta honom vara där?
— Det går inte — svarade min bror. — Där… där pågår just nu renovering. Jag bestämde att medan han var på sjukhus skulle jag byta rören. Farligt för honom att vara där ensam. Och vårdarna nu… tjuvar och bedragare. Nej, Tanya, bara familjen. Vårt blod.
”Vårt blod” — ekade i mitt huvud. Självklart.
— Vadim, säg det rakt ut. Är det lägenheten du vill åt?
— Tanya, var inte dum! — blev han arg, och hans noggrant skötta yttre började genast spricka.
— Jag tänker på farbror! Han behöver vård, värme, hemlagad mat. Du är kvinna, med skickliga händer. Jag… jag hjälper med pengar. Femtiotusen i månaden. För lite?
Jag såg på honom, och såg inte min barndomsbror som vi kämpade om vår cykel med, utan en affärsman som vill göra en affär.
— Hundra — sa jag tyst.
— Vad?
— Hundra. Och du betalar transporten, sjuksängen och all medicin.
— Är du galen? — hans ögon vidgades. — Det är rån!
— Det är vård för en svårt sjuk man, Vadim. Det är också i ditt intresse att han lever länge, eller hur? Eller tvärtom?
Hans ansikte rodnade.
— Okej. Sjuttio. Och jag tar med sängen.
— Vi är överens. Men vet du, om du någonsin blir sen med betalningen tar jag farbror Boris till ditt kontor och lämnar honom i receptionen.
Vadim rynkade på näsan, lade kuvertet på byrån och gick sedan tyst ut. Dörren smällde igen, och doften av dyr parfym och annalkande problem hängde kvar i luften.
Två dagar senare tog de hem farbror Boris. Flyttkillarna muttrade, svor tyst mellan tänderna och rullade in den tunga sjuksängen i vårt rum, blockerande vägen till balkongen.
Farbror Boris själv såg ut som en utblåst ballong. Liten, gulaktig i ansiktet, vass näsa, och med en stickande, arg blick. Slaget hade bundit honom till sjuksängen, tagit hans vänstra arm, men inte hans sinne eller talförmåga.
— Vart tänker ni ta mig, löss? — fräste han när vi skulle flytta honom. — Tanya, du? Varför ser du ut så? Vatten!
Jag räckte honom glaset. Han tog en klunk och spottade genast ut det på sin morgonrock.
— Ljummet! Vill du förgifta mig? Har du tappat från kranen, snålar du, va?
— Farbror Boris, jag kokade det — försökte jag hålla mig lugn. — Jag hämtar kallt.
På kvällen kom min man, Sasha, hem. Han såg rumsbarriärerna, gnisslade tänderna, men sa inget. Barnen, 12-åriga Lesika och 5-åriga Masha, hukade i hörnen.
— Mamma, det luktar illa — viskade Lesika när hon gick förbi farfar på väg till toaletten.
— Tyst, hör du — sa jag åt henne.
— Låt henne höra! — ropade farbror Boris från sängen. — Jag är inte döv! Luktar det illa för henne… Och ni små, luktar ni gott? Tanya, hämta potta! Snabbt!
Helvetet började. Farbror Boris sov inte om nätterna. Han ville ha TV:n på full volym, för ”man får inte missa nyheterna”,
och sedan skällde han så mycket på programledarna att mina öron nästan vek sig. Han jagade mig för te, tidningar, kuddar, öppna fönster, stänga fönster.
Sasha höll ut en vecka. På fredagskvällen kom han hem med en flaska vodka, satte sig i köket och sa:
— Tanya, jag orkar inte. Jag jobbar hela dagen, kommer hem för att vila, och detta… är som ett militärt läger.
— Sasha, stå ut. Vadim betalar, vi behöver pengarna. Billånet går också ut.
— Vet du vad med lånet! — slog han i bordet. — Masha börjar stamma, du skriker ständigt åt henne. Igår hotade hon med en pinne!
Jag gick in i rummet. Farbror Boris stirrade i taket.
— Vad viskar ni där? Skär ni ben för mig? — morrade han.
— Farbror Boris, varför skrämmer du Masha? — frågade jag trött.
— Spring inte runt! Jag har ont i huvudet. Tanya, du är dum.
— Varför?
— För att din bror, som en spindel, drog ner mig, och du är glad. Tror du han vill hjälpa bara för sakens skull? Han vill min lägenhet.
— Jo, det vill han. Ni skrev också testamente på den.
Farbror Boris blinkade slugt.
— Jag ville. Kanske ändrade jag mig. Tanya, du är dum, men du lagar gott. Vadim… räknar bara pengar. Tiden kommer, jag till honom…
Han avslutade inte, hostade. Jag rättade till täcket.
— Sov, farbror Boris. Vi ordnar det imorgon.
Vadim dök bara upp tre veckor senare. Han hade med sig ett paket apelsiner och en uppoffrande blick.
— Så, hur mår vår hjälte? — steg han försiktigt in, noga med att inte röra dörrkarmen.
— Lever — morrade farbror Boris, utan att se på brorsonen. — Varför kom du? Kontrollera om jag fortfarande lever?
— Åh, farbror Boris — försökte Vadim le. — Jag har med mig apelsiner. Vitaminer.
— Ät du också dina vitaminer. Jag får redan halsbränna av dem. Pappren tog du med?
Jag tittade vaksamt på honom. Vilka papper?
— Jag tog med dem, jag tog med dem — Vadim sneglade på mig. — Tanya, gör kaffe. Starkare.
Jag steg ut i köket, men stängde inte dörren helt. Klinkandet av köksredskapen överröstade samtalet, men fragment av meningar nådde mig.
— …fullmakt… förenklar allt… konton frysta… — mumlade Vadim.
— …jag skriver inte under… — morrade den gamle. — …villkor… för Tanya…
— …hon löser det… jag betalar henne ändå…
Jag kom tillbaka med brickan. Vadim stoppade snabbt ner något i mappen.
— Tack, lillasyster — sa han. — Du vet, farbror Boris behöver lugn. Hos er är det barn, ljud, oväsen. Jag hittade ett fantastiskt pensionat nära Moskva. Tallar, frisk luft, läkare.
— Äldreboende? — ropade jag.
— Pensionat! — rättade han. — Privat, dyrt. Jag betalar allt.
— Jag går inte! — skrek farbror Boris. — Jag dör här, men äter inte statens mat!
— Farbror Boris, det är inte klokt…
— Gå härifrån! — försökte han sätta sig upp, hans ansikte blev rött. — Ta dina egna apelsiner!
Vadim hoppade upp, välte en kaffekopp på mattan.
— Galning! — ropade han. — Jag vill hjälpa, och du… Tanya, lugna ner honom!
— Gå, Vadim — sa jag tyst. — Du orsakar en andra stroke.
Min bror rusade ut genom dörren och smällde igen den. Farbror Boris flämtade tungt efter luft.
— Vad i helvete… — morrade han. — Tanya… validol…
Med darrande händer droppade jag medicinen åt honom.
— Vad ville du skriva under, farbror Boris?
— Sälja lägenheten — suckade han. — Jag lever fortfarande, men han säger att priserna sjunker, man måste skynda. Och mig… till äldreboende.
— Jag tillåter det inte — sa jag bestämt. — Så länge ni är här kan ingen ta er.
Han tittade på mig med oväntad medkänsla.
— Åh, Tanya… Det kommer att förgöra mig. Och mig också. Mina tänder… hajtänder.
En vecka gick. Vadim betalade sent. Jag ringde honom, men blev avvisad. Sasha blev arg.
— Tanya, vi har inga pengar till lägenheten, och din oligark svarar inte i telefon!
— Jag får tag på honom, Sasha. Han är kanske upptagen.
På onsdagen dök ett okänt nummer upp på min telefon. Jag svarade, väntade spam.
— Tanyechka? — rösten var söt, långsam som sirap. Jag kände genast igen den och kisade, som vid tandvärk.
Det var Inga. Vadims fru. Vi hade inte pratat på tre år, sedan hon på min fars födelsedag deklarerade att min ”Oliviesallad” var ”bourgeois” och att mina barn inte var ”uppfostrade för gott sällskap”.
— Jag lyssnar, Inga. Vad gäller? — frågade jag kallt.
— Tanya, situationen är följande… Vadim är i svårigheter nu. Hans företag… tillfälliga problem. Han ber dig meddela att pengarna kommer bli sena denna månad.
— Vilken försening? — satte jag mig på en stol. — Inga, farbror Boris äter som en stark man, medicinerna är galet dyra, blöjorna flyger ur mina händer!
— Men ni är släkt — spann hon. — Stå ut lite till. Förresten, Tanya, vi har hittat en köpare till Boris Petrovits lägenhet. Mycket bra erbjudande. Vadim vill att du… hjälper till.
— Hur skulle jag hjälpa?
— Jo, du skulle få den gamle att skriva under fullmakten. Han lyssnar på dig. Och… vi ger tvåhundratusen rubel direkt. Som bonus.
Jag skakade på huvudet.
— Ni säljer en levande människa? Och vart? Ut på gatan?
— Varför till gatan? Till pensionat, sa jag. Eller… han kan bo hos dig ett tag. Du är snäll.
— Vet du vad, Inga… Gå åt helvete med Vadim också.
Jag lade på telefonen. Mitt hjärta slog snabbt. Tvåhundratusen. Det är enormt för oss. Men att sälja farbror Boris?
Jag gick in i rummet. Den gamle sov inte, stirrade ut genom fönstret.
— Har du blivit uppringd? — frågade han.
— Inga. Vadims fru.
— Och vad säger hon?
— Inga pengar. Lägenheten säljs. De ber oss övertala honom att skriva under.
Farbror Boris gav ett snett leende.
— Du? Gick du med på det? Du behöver pengarna. Jag hörde hur du grälade med din man.
— Jag behöver dem — sa jag ärligt. — Men jag är inte Judas, farbror Boris.
Han var tyst, sedan vinkade han att jag skulle komma närmare.
— Böj dig ner.
Jag böjde mig. Doften av ålder och mediciner strömmade från honom.
— Under kudden… en anteckningsbok. Ta ut den.
Jag sträckte in handen och tog ut den gamla, slitna rutade anteckningsboken.
— Öppna sista sidan.
Där stod ett telefonnummer och ett namn: ”Arkady Lvovics, notarie”.
— Ring imorgon. Säg att Boris Petrovits vill ändra sitt testamente.
Nästa dag ringde jag notaren. Han lovade att komma på fredag. Torsdag kväll bröt Vadim sig in hos oss. Han var inte ensam — en dam med glasögon och en mapp följde med.
— Vadim, ser du tiden? — stod Sasha i vägen i korridoren. — Klockan nio!
— Flytta dig, arbetare — knuffade Vadim. — Brådskande ärende.
De gick in till farbror Boris. Den gamle satt i sängen, handen under täcket, med en stickande blick som mätte upp inträngerna.
— Vad vill ni? — fräste han, rösten raspig men bestämd. — Jag skriver inget!
Ilska och frustration syntes på Vadims ansikte, men i hans ögon såg man affärsmannen som tar alla chanser.
— Vi vill bara prata, farbror Boris — började han lugnt, men varje ord nästan vibrerade av ansträngning. — Vi tar hand om dig. Bekväm lägenhet, läkare, allt du vill…
Farbror Boris skrattade, ett hostande, hånfullt skratt, som klingade som en rostig nyckel i ett gammalt lås.
— Bekväm lägenhet? Ni vill ha min lägenhet, inte min bekvämlighet! — skrek han. — Tanya, ser du? De ser bara pengar.
— Farbror Boris, förlåt mig — sa jag lugnt, trots att mitt hjärta slog hårt. — Jag låter inte dem sälja. Ingen kan ta din lägenhet från dig.
Vadim log och steg långsamt närmare.
— Var inte naiv, lillasyster — sa han tyst. — Han bara lyssnar. Men du vet väl att tiden är på min sida.
Farbror Boris rynkade pannan, sedan lutade han sig långsamt tillbaka bland kuddarna.
— Vet du vad? — morrade han. — Om ni så ivrigt vill ”hjälpa” mig, låt oss göra ett försök. Men kom ihåg: jag är en levande människa, och jag är inte till salu.
Vadims ansikte blev blekt, men han hade ingen tid att överväga. Kvinnan som följde med honom öppnade mappen och försökte få den gamle att skriva under. Farbror Boris bara skrattade och hostade.
— Titta på den här mappen — pekade jag. — Helt tom! Bara papper och bläck, ingen kraft.
Vadim morrade, tog mappen ur hans händer och slog den argt på byrån.
— Det här är löjligt! — skrek han. — Allt kommer vara klart på en vecka!
— Endast enligt mina regler — svarade farbror Boris, kisande mot det plötsliga ljuset. — Och enligt min tid.
Det var i det ögonblicket jag insåg: inget är starkare än den gamle mannens vilja. Vadim kunde ha pengar, kontakter, planer — men farbror Boris var herre över sitt eget liv, och ingen kan ta det ifrån honom.
När han lämnade rummet med kvinnan som såg ut som en betjänt, vände Vadim sig om och tittade argt på mig.
— Tanya… det här är inte över än.
Men jag visste att hans ilska inte skulle nå farbror Boris. Den gamle log, drog sig tillbaka bland kuddarna och somnade långsamt
, handen vilande på anteckningsboken som ensam skyddade honom mot all makt.
Den kvällen var lägenheten tyst. Barnen sov, Sasha höll huvudet i köket, och jag bestämde mig: så länge farbror Boris lever kan ingen ta det som är hans.
Och jag visste: de kommande veckorna, månaderna skulle bli hårda, men farbror Boris hade redan segrat på sitt tysta, envisa sätt.
