— Min mamma flyttar in hos oss, frigör rummet! — deklarerade min man bestämt.
Denis slängde nycklarna på hallskåpet, tog av sig stövlarna utan att lossa skosnörena och gick in i köket. Jag satt vid bordet och sorterade beställningarna.
På bordet låg bitar av tvålbas, bredvid dem stod flaskor med eteriska oljor, silikonformar och kartonger. Det var min lilla hobby, som långsamt började ge pengar.
När jag hörde hans ord stannade jag mitt i tejpklippandet. Rullen gav ifrån sig ett irriterande knaster och började sedan hänga i luften.
— Vad sa du? — lade jag åt sidan saxen, handen darrade.
— Precis det du hörde, Rita. Tamara Iljinicsné är ensam, hon mår dåligt.
Hon flyttar hit nu på lördag. Idag packar du hennes formar, kastruller och lådor. Du flyttar dem till vårt sovrum, bordet ställer vi i hörnet av skåpet. Vi får tränga ihop oss lite.
Han tog ut en påse fruktjuice ur kylskåpet, hällde upp ett glas och drack det på en klunk. Lade tillbaka det i diskhon med ett ljudligt plask.
Min kropp spändes helt. Det lilla rummet, med det smala fönstret som vette mot grannens tomma vägg, var mitt enda privata område i hela lägenheten.
Här stod min hylla, här kunde jag stänga in mig och vara ensam en timme medan min sexårige son, Ilja, tittade på en saga. Denis visste hur glad jag blev när vi renoverade rummet. Och nu hade han raserat allt. Utan ett ord.
— Denis, vi kom överens om att sådana saker ska diskuteras tillsammans — såg jag hans rygg i den skrynkliga skjortan. — Vart ska jag ställa min hylla? Det finns inte ens plats för strykbrädan i sovrummet.
— Bli inte upprörd! — vände han sig plötsligt mot mig. — En människa behöver omsorg. Hon är ensam. Och du gör problem för din tvål. Det är allt. Slut på diskussionen.
Han gick direkt till vardagsrummet, med tunga steg på laminatgolvet. Strax därefter hördes sportkommentatorers röster från rummet.
Jag satt där över den halvt ihoppackade lådan. Doften av lavendel och söt apelsin fyllde luften, men jag blev yr av blandningen.
Det var inte min styvmor som oroade mig; det var hur lätt de flyttade bak mig, helt enkelt genom att ställa mig inför ett färdigt faktum.
Jag skakade av kartongbitarna i papperskorgen, torkade händerna med en fuktig trasa och tog fram telefonen.
— Hallå, mamma? Sover du inte? — frågade jag medan jag lyssnade på ringsignalen.
— Nej, Rita, — Antonina Szergejevnas röst var livlig, i bakgrunden mumlade TV:n. — Jag stickar just nu. Är allt okej hos er? Hostar Iljuska?
— Han hostar inte. Mamma, jag har en idé — sänkte jag rösten och kikade försiktigt in genom vardagsrumsdörren. — Kom och tillbringa vintern hos oss. Ensam och kall i ett hus, skotta snö… Här i stan är det varmt, affären nära, Ilja skulle bli glad över dig.
Det blev tyst med min mamma. Man kunde höra sticknålarna slå mot bordets kant.
— Rita, hände något hos er? Blir Denis arg?
— Ingen blir arg. Vi frigjorde bara ett litet rum. Det finns gott om plats. Kom imorgon bitti med första tåget.
Hela natten ägnade jag åt att packa min tvål.
Jag organiserade formerna noggrant, lindade flaskorna i bubbelplast. Denis tittade in en gång, såg lådorna, nickade för sig själv och gick och lade sig. Han trodde att jag gav efter.
På fredag morgon ringde porttelefonen. Denis åt precis en smörgås innan han skulle till jobbet. Han öppnade dörren.
I trappan stod min mamma. I en grå quiltad kappa, med två stora, starka tygväskor.
— God morgon, värdar! — steg Antonina Szergejevna in och lade ner väskorna på mattan.
Denis blev förvånad. Han såg på väskorna, sedan på min mammas ansikte, och slutligen långsamt på mig. Jag stod lugnt lutad mot dörrkarmen.
— Antonina… Szergejevna? Vad förde dig hit så tidigt? — stammade han.
— Rita ringde. Hon sa att det är tråkigt för mig ensam i byn. Jag är gammal nu, ryggen värker, veden måste bäras. Jag stannar hos er till våren, tar hand om mitt barnbarn — mamma tog av sig stövlarna och gick in i badrummet för att tvätta händerna.
Denis kallade mig till köket, tydligen ville han prata utan vittnen.
— Rita, vad gör du? Min mamma kommer imorgon!
— Jag vet — flyttade jag försiktigt hans hand. — Men du sa själv igår att det är svårt för en äldre person mellan fyra väggar och att hon behöver omsorg. Det är svårt även för min mamma. Så hon kommer att bo hos oss.
— Var ska hon sova?!
— I det lilla rummet. Jag satte dit den gamla utdragbara soffan. Det blir tillräckligt med plats för dem båda. De kommer att hitta ett gemensamt språk, de är nästan lika gamla.
Denis öppnade munnen, stängde den, gnuggade hakan. Han kunde inte kasta ut min mamma — vi köpte lägenheten tillsammans med lån, delade lika.
Han ville inte bråka framför Ilja, som redan klängde glatt på mormor. Han tog sin jacka och gick ut.
Tamara Iljinicsné kom på lördagen till lunch. I en dyr, krämfärgad kappa, med en rullväska.
— Denis, försiktigt, hon är skör! — ropade hon från dörren när min man bar in väskan i hallen. — Och öppna fönstret i köket, oljelukten sprider sig.
Hon gick som en husmor till det lilla rummet, öppnade dörren och stannade.
På soffan satt Antonina Szergejevna. I plastlådan sorterade hon garnet.
— Välkommen, Tamara. Kom bara — mamma justerade sina glasögon på näsan. — Jag frigjorde hyllan till vänster i skåpet åt dig.
Styvmamman såg långsamt på sin son.
— Vad är det här för gemensamt rum, Denis? Du lovade mig ett separat sovrum!
Min man gick fram och tillbaka, stirrade på golvet.
— Mamma, det blev så här… Rita ringde också sitt eget. Vi måste tränga ihop oss lite.
Styvmamman pressade ihop läpparna så hårt att de nästan försvann från hennes ansikte. Hon kunde inte backa — hennes egen ”tvårumslägenhet” var redan uthyrd i ett halvår. Tyst puttade hon väskan i hörnet och smällde demonstrativt igen dörren.
De konstiga dagarna började.
Min mamma vaknade klockan sju på morgonen. Tyst kokade hon havregrynsgröten, matade Ilja, kammade hans hår efter tvätten. Hon blandade sig inte i våra samtal, flyttade inte koppar i köket. Hon levde bara bredvid oss.
Tamara Iljinicsné kom ut vid tio. Hon stirrade länge på spisen och suckade högt så att det hördes i hallen:
— Den här bondgröten igen. Denis kommer att få halsbränna av den.
Hon diskade efter mig, skällde på Ilja om han tappade leksaker på laminatgolvet. Ständigt vädrade hon, klagade på luften. Denis och jag slutade prata under middagen.
Knackandet från gaffeln på tallriken lät nästan onaturligt högt. Ingen ville säga något, för att inte provocera bråk.
Efter två veckor brast spänningen.
På fredag kväll lagade Antonina Szergejevna plov. Äkta, med kummin och berberisbär. Köket fylldes av varm, kryddig doft. Mamma och jag drack te när styvmamman kom in.
Hon öppnade kylskåpet, tittade på hyllorna, stängde dörren. Sedan tittade hon på kastrullen med plov.
— Vill ni fylla hela huset med den här feta lukten? — hennes röst blev så vass att det gjorde ont i mina öron. — Min kappa på hallen stinker redan av matdoften!
— Tamara, bråka inte utan anledning — svarade mamma lugnt. — Den blev god, sitt ner, jag ger dig en portion.
— Behåll maten för dig själv! — höjde styvmamman rösten. — Ni här har fågelrättigheter! Ni kommer från byn och ger order!
Jag lade ner koppen, teet spilldes på duken.
— Tamara Iljinicsné, sluta. Min mamma är i mitt hus. Hon har ingen rätt att tala så till henne.
— Åh, det är ditt hus?! — vände hon sig skarpt mot mig. — Det här huset köpte min son!
Låset klickade i hallen. Denis kom in. Tog av sig kappan, gick in i köket och såg på oss. Han såg utmattad, helt slut.
— Vad diskuterar vi nu? — frågade han tyst.
— Din fru och hennes mamma tränger ut mig härifrån! — pekade styvmamman på mig. — Allt är med flit!
Denis slöt ögonen och suckade djupt.
— Nog. Bara tyst — drog bort handen från ansiktet. — Jag vill inte åka hem. Sitter timmar i bilen framför huset bara för att slippa höra detta. Jag är slut. På grund av er båda.
Tamara Iljinicsné började backa.
— Så din mamma stör? — svalde hon. — Okej. Jag går. Imorgon kastar jag ut hyresgästerna och går.
Hon gick in i rummet och började dundra ut lådorna. Denis följde inte efter. Han satte sig på en stol och stirrade ut genom fönstret.
Sent på kvällen, när barnen och mormödrarna dragit sig tillbaka till rummen, gick jag till min man.
— Varför tog du hit henne överhuvudtaget? Hon har ju en bra lägenhet, pension, vänner.
Han såg länge på sina händer.
— Rita, efter att pappa dog, förändrades hon. Hon ringde på natten, grät. Sa att hon hörde sin pappas steg i hallen. Hon började märkbart sjunka. Jag tänkte att jag tar hit henne, här är det liv, Iljuska springer runt… Jag trodde det skulle distrahera henne.
Mitt hjärta knöt sig. Plötsligt såg jag tydligt framför mig kvinnan ensam i lägenheten. All bitterhet, småsaker, gräl — allt var bara en snedvriden försöka mot den stora ensamheten. Hon kunde inte be om hjälp på annat sätt.
På morgonen steg min mamma ut i hallen med stövlar och kappa. I händerna hade hon väskor.
— Vart går du? — stoppade jag henne.
— Dags att åka hem, Rita. Hönsen måste lämnas till grannen, spisen måste tändas. Ni ordnar här — kramade hon mig. — Lär er tala med varandra. Tamara är nu i den värsta situationen.
När dörren stängdes bakom henne, kändes lägenheten tom. Jag gick till köket, hällde upp kaffe. Sedan tog jag fram telefonen och började ringa styvmamman. Tamara Iljinicsné svarade på femte signalen.
— Hallå.
Rösten var färglös. Den hade inte sin vanliga styrka.
— Tamara Iljinicsné, god dag — såg jag ut genom fönstret på det blöta asfalten. — Kom hit. Det finns gott om plats. Denis oroar sig. Ilja har frågat efter dig hela morgonen.
Lång tystnad. Endast svag andning hördes i luren.
— Jag… jag sa för mycket igår, Rita — hördes så tyst att jag var tvungen att hålla telefonen mot örat.
— Ingen fara. Kom hit.
Till kvällen kom hon tillbaka. Utan befallande ton eller tillrättavisning. Hon tog helt enkelt av sig kappan, gick in i köket och tog fram en låda ekléer.
Sedan dess har Denis förändrats helt. Han frågar efter min åsikt innan han handlar, satte själv ihop mitt nya skrivbord och ställde det på den uppvärmda lodgian.
Tamara Iljinicsné blev inte en perfekt svärmor som i reklamfilmer. Ibland surade hon ur vana över smulor på bordet. Men en sen kväll, när jag gick förbi min sons rum, hörde jag en mjuk röst.
Styvmamman satt vid Iljas sängkant, rättade till täcket och läste saga för honom. I hennes ord fanns så mycket omtanke som hon länge försökt dölja bakom ständig grymtning.
Människor föds inte elaka. Ibland får de bara för hårda slag av livet och glömmer hur man är varm. Men om vi inte svarar på aggression med aggression, återställs allt. Det viktigaste är att vilja.
