Mattans fibrer — billiga, syntetiska, med en blandning av damm och nytvättat tygdoft — skar igenom Allas högra kind. För ett ögonblick förstod hon inte vad som hänt och tappade helt orienteringen i rummet.
Först kände hon bara ett ryck i axeln, silkesblusens mjuka knarrande, och plötsligt vände allt upp och ner och hennes ansikte slog mot det hårda golvet.
Ilja stod över henne. Det normalt välvårdade, vackra ansiktet var nu groteskt förvridet, fyllt av självgod arrogans.
Nio personer — “hans team”, försäljningscheferna han bjudit in för att “fira” nästa bonus — stod orörliga. Någon höll ett glas whisky, en annan hade just slutat äta en kaviartårta.
— Lär dig din plats, lilla kock! — ropade Ilja, hans röst ekade under det låga taket. — I det här huset talar du bara när jag tillåter det. Förstod du?
Alla hörde ljudet av vattenkokaren i köket. Ett tunt, genomträngande pipande skar genom vardagsrummets tystnad. Sedan hördes skratt.
Raisa Stepánovna, hennes styvmor, satt i en djup fåtölj med ett vinglas i handen och vände på huvudet. Hennes skratt var torrt, som ett knäckande grent.
— Herregud, Ilja, precis som din pappa! — stammade hon skrattande och torkade en tår från ögat.
— Och han ville alltid synas när män pratade om allvarliga saker. Lägg dig, Alla, lägg dig. Rengör blusen lite, det finns lite damm på den.
Iljas kollegor såg på i tystnad. Någon kastade en blick mot fönstret där skymningen långsamt täckte staden. En annan stirrade detaljerat på sina skor, som om svaret på allt låg där.
Ingen rörde sig. I det här “kontoret” var Ilja kungen, och hans ilska var lika farlig som avsaknaden av bonus.
Alla vände sig långsamt om. Hennes huvud snurrade, metallsmak i munnen — troligen hade hon bitit sig i läppen. Hon såg på Ilja.
Han såg ut som någon som precis utfört en stor “prestation”. Full av medvetenhet om sin egen betydelse. Han såg inte henne, bara “platsen” han visade.
— 19:12 — viskade Alla för sig själv.
— Vad mumlar du? — sparkade Ilja i mattkanten, en centimeter från hennes hand. — Gå till köket. Stäng av vattenkokaren, annars exploderar dina öron. Och hämta is också. Snabbt!
Alla reste sig långsamt, höll i undersidan av köksskåpet för att inte tappa balansen. Blusen, köpt med hennes sista lön, sprack nu vid sömmen.
Hon försökte inte rengöra eller släta ut den. Hon gick till köket och stängde av vattenkokaren.
Ljudet upphörde, tystnaden började gradvis brytas av skratt och viskningar från vardagsrummet — Iljas kollegor försökte hantera situationen med humor.
— Så, Ilja, visa henne… Hårt.
— Hur annars? — skrattade Ilja och klappade någon på axeln. — Kvinnan måste veta vem som styr huset. Annars sitter hon i ditt nacke. Mamma, bekräfta!
— Verkligen, min son, verkligen — svarade Raisa Stepánovna.
Alla stod vid fönstret, stirrade på sina händer. Hennes fingrar var täckta av mjöl — hon förberedde nästa sats pierogi för “gästerna” när Ilja exploderade över ett litet skäl.
Troligen frågade han bara när hon skulle betala tillbaka honom värmeräkningen som återigen “investerats i verksamheten”.
Alla tog upp telefonen. Ett inkommande samtal från advokaten. Han hade skickat det sista meddelandet elva minuter tidigare.
— Hej — viskade hon. — Ja, jag är här. Allt händer precis så. Ja, jag är redo.
Hon svarade och tittade på köksklockan. 19:18. På sex minuter skulle hennes liv förändras för alltid.
Ilja tittade mot köket.
— Var är isen? Sov du här?
— Ilja — vände sig Alla mot honom. Hennes röst var ovanligt lugn. — Kommer du ihåg att denna lägenhet tillhörde min mormor?
— Här börjar det… — Ilja drog på munnen.
— Vi har redan diskuterat detta hundra gånger. Du, jag — vad är skillnaden? Vi är familj. Jag har renoverat! Badrumskakel trettio tusen…
— Du köpte kaklet med min bonus under COVID-perioden — påminde Alla. — Mormor lämnade testamentet bara till mig. Och för ett halvår sedan, när du först höjde handen, gjorde jag en sak som du “glömde” nämna.
— Jag bryr mig inte om vad du gjorde! — rusade Ilja fram, viftande med armen. — Nu hämta isen och le mot mina män, annars…
I det ögonblicket knackade någon på dörren. Tre korta och bestämda knackningar.
— Oh — Ilja stelnade, handen föll. — Troligen är Pavlov sen. Eller min beställda pizza. Gå och öppna.
Alla gick förbi honom i korridoren. Hennes ben darrade, men ryggen höll sig rak. I vardagsrummet hade hennes styvmor redan berättat hur Ilja varit “chefen” sedan förskoleåldern.
Alla öppnade dörren. På tröskeln stod tre män: en i grå kostym med portfölj, en kort polis i uniform och en lång man i skyddskläder.
— Alla Volkova? — frågade mannen i kostym.
— Ja — svarade hon tyst.
— Vi är här med ditt ärende. Domstolens beslut om vräkning och egendomssäkring trädde i kraft idag klockan 17:00. Vi är redo att verkställa.
Ilja, med ett glas whisky i handen, kvävdes av förvåning.
— Vräkning? Vem är ni? Fel adress! Vi har ett privatparty! Gå härifrån!
Polisen tog ett steg framåt, lugn och med kall blick. Han hanterade liknande situationer varje vecka.
— Kapten Sazonov. Era dokument, tack. Är ni Ilja Viktorovitch Volkov?
— Ja, jag… och då? Det här är mitt hus! Min lägenhet!
— Enligt en kopia av registret — började Allas advokat, Mark Borisovich — ägaren är Alla Sergeevna.
Du är inte registrerad och har ingen ägarandel. Användningsavtalet upphörde ensidigt för en månad sedan. Kallelsen skickades rekommenderat till din mammas adress och mottogs med underskrift.
Raisa Stepánovna steg ut ur vardagsrummet, hennes skratt försvann helt.
— Vilket brev? Ilja, vad står det? Alla, säg åt dem att det är ett skämt! Alla tittar, pinsamt!
