Sveta älskade gott kaffe och sin man, Roma.
På morgnarna ungefär i den ordningen, på kvällarna precis tvärtom.
Roma var en man som en dyr kashmirfilt: varm, hemtrevlig, eftergivande och lite naiv.
Hans enda «fabrikationsfel», medfött, var hans mor.
Zhanna Romanovna var som ett gjutjärnsstrykjärn med elegans och en hungrig järvaktig känslighet.
Tidigare hade hon arbetat som betydande facklig ledare, så hon såg alltid världen genom linsen av allomfattande skuld och egen osårbarhet.
Hon visste exakt hur man skulle leva, med vem man kunde sova och vad man skulle fylla salladen med för att inte de emotionella trådarna skulle brista.
Från första stund ogillade hon Sveta. Hennes självständiga blick, hennes lön som öppet översteg Romas, och sättet hon kunde ge ett leende som fick motståndaren att omedelbart kolla dragkedjan.
Sveta arbetade hemifrån. Formellt, i mannens familjs ögon, «satt hon bara vid datorn och tryckte på knapparna».
Men i verkligheten var Sveta en efterfrågad frilansskribent och manusförfattare som utförde dussintals uppdrag.
Hon skrev texter för bloggar, manus för serier, och det som var hennes största ekonomiska skyddsnät och hemliga passion, romantiska skvallerromaner — under pseudonymen Isabella de Crow.
Roma visste om pseudonymen och stödde sin fru passionerat, särskilt efter att royaltyn från hennes tidigare succé «Passionens Jadepinne» plötsligt täckte halva deras bolån.
Spänningens kalla fas under tidig vår gick över i den heta fasen.
Zhanna Romanovna hade nycklar till lägenheten — officiellt endast för brand eller plötslig meteoritnedslag.
När hon av en slump fick reda på av sin naiva son att Sveta akut behövde gå till tandläkaren på grund av en skarp tandvärk, beslutade mormor att ta tillfället i akt och göra en oväntad inspektion.
Den dagen sprang Sveta verkligen iväg på grund av tandvärken, och glömde den livräddande tangentkombinationen för att låsa laptopens skärm.
När hon kom hem med sin domnade haka, märkte hon att rumskaktusen var vattnad nästan till risets konsistens och datorn lite förflyttad på skrivbordet.
Sveta, som inte bara var smart utan också extremt uppmärksam, blev genast misstänksam. Hon tittade i historiken över de senaste dokumenten.
Zhanna Romanovna, oförmögen att motstå sin nyfikenhet, hade rört musen. På skärmen blinkade den sista layouten av den nya boken — just den färska utgåvan de väntade på från tryckeriet.
Sveta skummade igenom texten vid stycket där mormor lämnat markören och fnissade tyst.
Det var en förhandlingsscen mellan huvudpersonen och en ägare av en elit-escortbyrå.
«— Min timtaxa är hundratusen för en natt, Armando — stod det på skärmen. — Inga kyssar, full förskottsbetalning. Vi ses på fredag.»
Medan vilken normal kvinna som helst skulle se att detta var fiktion, tänkte Zhanna Romanovna annorlunda.
Hon var en kvinna gjord av sovjetiskt stål som tittade på brottsrapporter istället för komedier.
Sveta föreställde sig hur mormors kortspel kolliderade i huvudet: hemarbete, nya skor, frekventa «möten med klienter»…
— Nåväl, — mumlade Sveta medan hon gnuggade sitt domnade ansikte. — Människor dömer alltid andra utifrån sina egna moraliska måttstockar. Vill du ha cabaré i första klass, mamma? Biljetter till centrallogen.
Därifrån började Sveta skickligt sprida smulorna. Hon visste att Zhanna Romanovna nu skulle bevaka med tredubbelt fokus, som en spion som följer en förrädare.
Sveta lämnade «helt av misstag» sin öppna planeringsbok på hallbordet.
Den var inramad med röd filtpenna: «FREDAG, 19:00. Loft på Bauman-gatan. VIP-session. Direktör.»
(Faktiskt datum och plats för en sluten visning av hennes nya roman för distributörer.)
Under telefonsamtal, när mormor «kom för att kontrollera fakturor», sa Sveta långsamt och utdraget:
— Ja, Viktor, jag kan komma till hotellet, men det kostar dubbelt. Du vet vilka krav jag har.
Viktor var hennes layoutdesigner, och de diskuterade högt om priset för akuta korrigeringar.
— Dagens tjejer har helt tappat moralen! — utbrast Zhanna Romanovna, ilsket blinkande över tekoppen. — Ingen moralisk hållning! De säljer sig bara till vem som helst för högsta möjliga pris!
— Du har helt rätt, mamma — nickade Sveta tyst, justerade sin perfekta manikyr. — Konkurrensen är brutal. Vi måste ständigt förbättra oss för att stanna på toppen. Marknaden är skoningslös.
Mormor svalde nervöst och stirrade på Sveta som om möblerna börjat tala.
Snart sammankallade Zhanna Romanovna hemligt ett familjetribunal.
Medlemmar var: svägerskan Olga, som redan i tre år varit älskarinna till en gift representant men envisades med att spela oskyldig student, och den stackars Roma.
— Din fru är en kvinna med kritiskt låg social ansvarskänsla! — viskade mormor tragiskt i köket, skakande de handskrivna «bevisen».
— Hon säljer sig själv, Roma! Jag såg hennes prislista! Hon kallar sig «fru Isabella»! På fredag har hon ett möte med en direktör i loftet!
Roma, som kände sin frus schema perfekt, började plötsligt hosta i handen, försökte dölja sitt hysteriska skratt.
Han ville genast förklara, men kom i tid ihåg Svetas strikta instruktion:
— Roma, mamma har börjat ett korståg. Snälla, förstöra inte min show. Ingen försvar. Bara nicka, se ledsen ut och följ med. Ta med popcorn.
— Mamma, detta är fullständigt galet — försökte Roma protestera nonchalant, gömde sina skrattande ögon.
— Galet?! Vi går! Jag ska avslöja detta skit! Och Olga kommer också för att dokumentera den moraliska bottennivån!
Fredagen kom.
Sveta stod i mitten av det stilfullt inredda rummet i sin dyra smaragdgröna byxdress.
Runt henne gled tyst serveringspersonal med brickor, på borden stod staplar av nytryckta böcker, mjuk saxofonmusik spelade. Redaktörer, marknadsförare och ett par litteraturkritiker pratade glatt vid buffén.
Exakt 19:15 öppnades de massiva ekdörrarna som om en specialenhet bröt sig in.
I dörren stod Zhanna Romanovna, andfådd, arg, i sin bästa vinröda paradkappa.
Bakom hennes breda rygg darrade Olga med mobilen, tydligt filmande komprometterande video. Roma sparkade lätt på plats, försökte dämpa sitt högljudda skratt.
— Stopp! — skrek mormor, hotfullt trängande in i rummet.
Hon förväntade sig uppenbarligen att se akrobatik, läderpiskor och Sveta i leopardunderkläder.
Istället såg hon bara ordnade människor i strikt kostym, med champagneglas i handen, förbluffade.
Bakom den enorma glänsande bannern stod det: «Isabella de Crow. Presentation av ny bästsäljare: ‘Passionens Tarif’.»
Zhanna Romanovna stod stel som en antik staty, glömt armarna. Hennes ögon gled långsamt från bannern till Sveta, sedan till böckerna.
Sveta, sippande långsamt från kristallglaset, med ett förtrollande socialt leende, gick mot släktingarna.
— Åh, Zhanna Romanovna! Olga! Roma! Jag trodde ni skulle ignorera min inbjudan. Så otroligt vänligt att ni kom till min slutna presentation.
— Roman? .. — harklade mormor. — Vilken roman? Och… klienter? Direktörer? Hotell?
— Åh, temperamentfulla Armando och hans affärspartner? — Sveta skrattade högt, lockande gästernas vänliga uppmärksamhet.
— Mamma, du läste skissen på min laptop när du smygvattnade min stackars fikon som nu förolyckats. Detta är början på kapitel sju!
Sveta tog elegant en paus, njöt av effekten.
— För övrigt, direktören och min chefredaktör — den stiliga mannen med glasögon, Eduard Mihajlovics — vinkade mot Sveta till den generade mannen.
Olga stoppade desperat ner sin telefon i väskan.
Zhanna Romanovnas ansikte blev snabbt lika rött som övermogna rödbetor.
Hennes storslagna avslöjande plan gick offentligt i kras: inför vittnen erkände hon att hon spionerat på Sveta, rotat i datorn och gjort sig fullständigt löjlig inför sin egen son.
Men Sveta hade aldrig för vana att avbryta spelet. Hon tog allt till sista steget.
— Vet du, mamma — Svetas röst tappade plötsligt all social lätthet och blev bedrägligt sammetslen.
— Jag har alltid fascinerats av hur skickligt människor försöker dra sina smutsiga kläder över andra. Jag skriver texter. Bara bokstäver på skärmen. Du såg bordell i detta.
Hon tog långsamt ett steg närmare, stirrade direkt i mormors flyktiga blick.
— Kom ihåg en gyllene regel, Zhanna Romanovna. Om någon ser smuts och skuld i allt, betyder det att deras egen själ är fylld av just detta. Och vet du vad det roligaste är?
Sveta gick fram till närmaste bord, tog upp en av de glänsande böckerna och öppnade elegant den inre försättsbladet.
— Jag har länge vetat vem som är min mest lojala läsare. Tillgång till de «heta» bonuskapitlen på min sida kräver bara e-postprenumeration. Jag ser själv listan över prenumeranter.
Sveta lutade lätt på huvudet.
— Din personliga postlåda, zhanna.romanovna1958, blandar jag inte ihop med någon annan. Du skickar mig påskkort därifrån.
Mormor blev så blek att hennes vinröda kappa såg svart ut bredvid.
— Jag vill personligen överlämna, framför alla, detta första exemplar till användaren «Zhanna_Hot_65» — sa Sveta högt, med dödlig diktion, sträckte fram den tjocka volymen till mormor.
— Precis till den läsare som kommenterade under min tidigare bok: «Herregud, jag läste nattpoolscenen hela natten och glömde mitt blodtryck.»
Rummet tystnade omedelbart. Ett vakuum uppstod.
Roma vände sig mot närmaste pelare, hans axlar darrade av tyst hysteri. Olga såg skräckslaget på sina föräldrar, som om «odjurets nummer» stod i pannan.
— Tack för lojaliteten mot min blygsamma konst, mamma — sa Sveta elegant, som en storhertiginna, och lade boken i mormors förlamade händer.
— Du läste redan då, när jag inte officiellt var din svärdotter. Den hemliga förälskelsen för mina… kryddiga fantasier är otroligt rörande.
Zhanna Romanovna stod stel som en träskulptur, höll boken hårt. Hennes tunna läppar darrade lätt.
Den moraliska piedestalen, från vilken hon predikade och slog andra i åratal, föll i bitar vid hennes fötter.
Hon insåg att svärdottern inte bara hade satt henne i schack, utan också lindat sitt eget rättvisepansar runt henne i täta knutar.
Den tidigare fackliga ledaren gick tyst och ljudlöst på träben mot utgången. Olga följde efter stapplande.
Sveta följde dem med lugn blick, suckade nöjt och vände sedan smidigt mot Roma.
— Roma, älskling, hämta mer champagne. Idag firar vi inte bara utgivningen av min nya bok, utan också vår personliga storstädning.
Hon tog små, eleganta klunkar, med ett varmt leende, och såg på hur all absurd dumhet som de försökt tvinga in i hennes fredliga värld upplöstes i kristallklir och god jazz.
