Viktória placerade försiktigt, nästan med andan i halsen, små klumpar av stabiliserad mossa med pincett i sprickorna i den uttorkade drivveden.
Hennes arbete krävde fullständig stillhet; den minsta darrning kunde förstöra hela kompositionen.
Att skapa undervattenslandskap var ett yrke för tålmodiga människor — sådana som kan vänta på att naturen tar form i människans händer.
På bordet framför henne reste sig en miniatyrklippa av svart, porös vulkanisk lavasten. Den liknade en bit av en främmande planet som just höll på att stiga upp ur ett tänkt hav.
Dörren slogs plötsligt upp. Den gnisslade inte — den exploderade in i rummet, handtaget slog dovt mot väggen. Ludmila Stepanovna gick inte in i rum — hon stormade in som ett drag en het sommardag.
I handen höll hon en handduk, med vilken hon torkade sina torra, seniga fingrar.
— Den där lukten igen — sa hon utan att titta på sin svärdotter, medan hennes skarpa, sökande blick svepte över hyllorna. — Ditt lim. Hela lägenheten är full av den där kemiska lukten. Jag får migrän av det, Vika.
Viktória lade långsamt ner pincetten. Hon visste: limmet luktade inte. Det var en speciell cyanoakrylatgel, som härdade direkt utan avdunstning. Men fakta spelade ingen roll här. I den här lägenheten var sanningen bara giltig om svärmodern uttalade den.
— Jag vädrar genast — svarade hon tyst och vände sig om på stolen. — Förlåt. Det är en brådskande beställning, jag måste lämna den imorgon bitti.
— Du vädrar ut värmen också — snäste svärmodern och steg närmare, rörde vid lavastenen med avsky. — Stenar, grenar… Du är en vuxen kvinna och håller ändå på med leksaker. András kommer hem hungrig och du ordnar skog på bordet.
— Middagen är klar. Biffarna är i kylskåpet, tillbehöret i multicookern. András gillar att få det varmt, jag har räknat ut allt.
Ludmila Stepanovna pressade ihop läpparna. Det syntes att hon letade efter något att anmärka på. Som någon som sorterar ris och letar efter fel.
— Biffar… — drog hon ut på ordet. — Kött är dyrt nuförtiden. Du borde bry dig mer om budgeten, Vika, inte om mossa. András klagade igår på att vinterdäcken är slitna. Och du bara limmar stenar.
Viktória tog ett djupt andetag. Tålamod var en del av hennes yrke. Men även basalt spricker till slut under tryck.
— Ludmila Stepanovna, mitt arbete ger pengar. Däcken har vi redan pratat om. András sa att de räcker den här säsongen. Kan vi inte börja kvällen utan anklagelser? Jag försöker verkligen att inte störa någon.
Svärmodern fnös hånfullt.
— Försöker… Du försöker dåligt om en mamma måste ge sin son pengar till bensin.
Hon lämnade dörren öppen — med flit. Här fanns inga gränser.
Viktória reste sig för att stänga den, men stelnade till. Ytterdörren slog igen. András hade kommit hem.
Mannen förde med sig doften av metallspån och maskinolja. Han arbetade som operatör för en laserskärmaskin, och lukten hade satt sig i hans hud. Viktória brukade tycka om den — doften av arbete och verklighet. Men idag blandades något annat i den: öl och spänning.
De satt i köket. Lampan surrade som en irriterande fluga.
— Vika, lägg ner telefonen — sa András plötsligt med dämpad röst.
— Jag använder den inte ens. Vad har hänt?
Svärmodern satte sig mitt emot dem, lade händerna på bordet som en domare före en dom.
— Det som har hänt — började hon — är att András idag ville betala för en reservdel. Det finns inga pengar på kortet. Vi kollade. Och något intressant kom fram. Vika… varför smyger du?
Viktória spände sig.
— Välj dina ord.
— Det finns trehundratusen på ditt sparkonto! Jag såg notifikationen!
Viktória såg på András. Hon väntade. På en enda mening. Men mannen stirrade på sin tallrik.
— András?
— Vika… jag lånar pengar av andra och du… sparar i hemlighet?
— Vi kom överens om gemensamma utgifter. Det här är mina pengar.
— Säkerhet? Från vem? — väste svärmodern. — I det här huset finns inga hemligheter!
— Nej — sa Viktória.
Ordet föll tungt på bordet.
— Vad menar du med nej?! — snäste András.
— Din mamma är frisk när det gäller att bråka. Balkongen isolerade vi förra året. Linsen och fabriken… om du inte fuskade.
— Hur vågar du! — skrek svärmodern. — För över pengarna genast!
Hon försökte ta telefonen.
Viktória grep hennes handled blixtsnabbt.
— Rör mig inte!
— Slog du min mamma?! — skrek András.
— Jag höll bara fast henne! Och du är feg! Det är bekvämt för dig: mamma matar dig, frun betjänar dig!
— Försvinn! — skrek svärmodern.
András tog tag i Viktórias axel.
— Be om ursäkt!
— Ta bort din hand.
Mannen släppte.
— Jag går — sa Viktória.
— Vart då?! — skrek svärmodern.
Viktória packade tyst. Allt var förberett. Dokument, verktyg.
— Jag har redan hyrt en lägenhet.
András ansikte förvrängdes.
— Du planerade det här?!
— Jag letade efter en utväg. Och jag hittade den.
— Pengarna lämnar du här!
— Försök.
Mannen stelnade.
Viktória gick mot dörren. Med en bestämd rörelse knuffade hon honom åt sidan.
— Släpp mig.
Dörren slog igen bakom henne.
Tre månader senare.
Viktória stod i sin egen studio. Ett enormt akvarium fyllde väggen — ett levande, andande landskap. Hennes verksamhet hade tagit fart.
Det ringde på dörren. Det var András.
Sliten, trött.
— Vika… det är problem.
— Säg.
— Jag förstörde maskinen. 350 tusen. Annars domstol.
Tystnad.
— Och?
— Skulle du hjälpa?
— Jag har inga pengar.
— Har du spenderat dem?!
— Jag investerade i mig själv.
Då dök en man upp — advokaten.
— Skilsmässopappren är klara.
András stirrade förbluffat.
— Skiljer du dig verkligen?
— Ja.
— Lägenheten… — fortsatte advokaten — András har också en andel i den.
— Min mamma sa…
— Hon ljög — sa Viktória.
— Om det blir rättegång säljs din andel på auktion — tillade advokaten.
András bleknade.
Viktória log.
— Det här är inte helvetet, András. Det här är verkligheten.
Dörren stängdes. Två lås. Säkert.
