— Ta av dig ringen, Inna. Den passade dig ändå inte, din hand är för smal, van vid att rita — sa Kirill utan att ens resa sig från soffan.
Han satt avslappnat, med ena benet över det andra, och smekte slött Anzjelikas knä. Knät på den där ”lilla assistentflickan” som jag själv anställde till vår designstudio för tre månader sedan.
Anzjelika såg på mig med en blick där både medlidande och överlägsenhet fanns — den sorten som bara kvinnor har som är säkra på att deras ungdom är en evig biljett till himlen.
— Menar du allvar? — jag ställde väskan på byrån i hallen. — Så här, en onsdagskväll, framför henne?
— När annars? — gäspade Kirill. — Det är seriöst mellan mig och Anzjela. Hon inspirerar mig, förstår du? Med henne känner jag mig som en skapare, inte bara en projektledare.
Och du… du har blivit en funktion, Inna. En byggledare i kjol. Beräkningar, budgetar, ständig lukt av spackel. Jag är trött på det.
— Det där ”byggledandet i kjol” betalade din nya Mercedes och den här lägenheten — sa jag och försökte att inte låta rösten darra.
— Lägenheten står i min mammas namn, det vet du mycket väl — flinade han, och i det flinet fanns så mycket gift att jag fysiskt kände illamåendet. — Så juridiskt sett är du en gäst här. Jag ger dig en timme.
Packa det viktigaste. Resten hämtar du senare, när jag och Anzjela åker på semester.
Anzjelika fnissade och tryckte sig närmare honom.
Jag såg på dem och kände inte igen dem. De var främlingar som hade bestämt sig för att de hade rätt att bestämma över mitt liv.
Tio år. I tio år drog jag upp studion ur skulder, skaffade kunder, sov på arbetsplatser medan Kirill ”byggde kontakter” på dyra restauranger.
Hans far, Boris Arkadjevitj, brukade alltid säga: ”Inna, du är grunden. Kirjusja är bara en vindflöjel. Se till att grunden inte spricker.”
Boris Arkadjevitj dog för ett halvår sedan. Han var den enda förlust jag verkligen sörjde. Han stod mig närmare än min egen far.
— Hör du? Klockan tickar — sa Kirill och slängde min favoritvas av muranoglas i resväskan. Den gick inte sönder, bara dunsade dovt, men ljudet kändes som om något brast inom mig.
Jag grät inte. Jag skrek inte. Jag gick bara in i sovrummet.
I garderoben hängde mina kläder. Jag packade som en maskin. Jeans, tröjor, laptop. Det mest värdefulla fanns inte här. Det låg i kassaskåpet, vars kod Kirill aldrig brydde sig om att lära sig — ”papper är tråkiga”, som han sa.
Jag tog fram Boris Arkadjevitjs gamla läderportfölj. Han gav den till mig på sjukhuset en vecka före sin död.
”Inna, här finns pappren på huset på landet och några personliga saker. Öppna den inte förrän Kirjusja visar sitt riktiga ansikte. Jag känner honom, jag uppfostrade honom.
Han kommer försöka skada dig så fort han tror att han kan göra det utan konsekvenser. I den här portföljen finns din försäkring.”
Då trodde jag att han inbillade sig. Jag hade fel.
— Är du klar? — dök Kirill upp i dörren. — Lämna nycklarna. Och kom inte till kontoret imorgon. Du är sparkad. Jag har redan skrivit under pappren som VD.
— Du kan inte sparka mig. Jag är delägare.
— Fyrtio procent. Jag och min mamma har sextio. Det var bolagsstämma igår. Du är fri. Du kan åka till din mamma i småstaden och måla staket.
Jag tog resväskan. Den var tung, men jag kände inget.
När jag gick förbi Anzjelika såg jag medaljongen runt hennes hals — den gyllene droppen. En present från Boris Arkadjevitj på min trettioårsdag. Kirill måste ha rotat bland mina smycken.
— Fin medaljong — sa jag tyst. — Behåll den. Det är bra att vänja sig vid saker med en historia. Snart kommer du ha många historier.
Jag gick ut. Skratt bakom mig.
Det var kallt ute. Jag satte mig i min bil — det enda som stod i mitt namn. Jag kastade väskan i baksätet, lade portföljen bredvid mig.
Mina händer darrade när jag startade motorn. En mening bankade i huvudet: ”Du är en gäst.”
Jag åkte inte till min mamma. Jag åkte till ett hotell i utkanten av staden.
Rummet luktade unket. Det spelade ingen roll. Jag satte mig ner och öppnade portföljen.
Dokument. Och ett gulnat kuvert: ”Till Jelena, personligen.”
Jelena är jag. Enligt mitt pass.
Jag öppnade det.
”Kära Léna. Om du läser detta har min son blivit det jag fruktade. Förlåt. Men vet: jag har aldrig sett honom som ägare till vårt företag. Han är en konsument. Du är en skapare.
Studiohuset tillhörde mitt bolag. Jag lämnar det till dig.
Och en sak till…”
Det andra dokumentet: majoritetsägandet var i själva verket villkorat. Om Kirill missbrukar det… övergår allt till mig.
Och det fanns bevis på hans stölder.
Jag slöt ögonen.
— Då får vi se vem som är ägaren — viskade jag.
I tre månader förblev jag tyst.
Advokater. Rättegångar. Utredningar.
Under tiden poserade Kirill på kontoret med Anzjelika.
Han visste inte att han redan hade förlorat.
När han försökte sälja byggnaden dök jag upp.
— Vad är det här?! — skrek han.
— Verkligheten — sa min advokat.
Anzjelika bleknade.
Kirill bläddrade igenom pappren. Hans ansikte blev askgrått.
— Det här är falskt!
— Nej — sa jag. — Det här är ditt verk.
Ett halvår senare kom han tillbaka.
Krossad.
— Léna… hjälp mig…
— Jag minns vad du sa. Jag är en gäst.
— Vad ska jag göra?
— Samma som jag. Gå.
När han gick blev det tyst.
Jag tog fram den gyllene droppen. Det var kväll. Jag gick ut till sjön, till marken som Boris Arkadjevitj hade lämnat till mig. Jag kastade medaljongen. Den försvann i vattnet.
Jag behövde den inte. Jag hade en framtid. Och i den fanns det ingen plats för gäster. Bara för en ägare.
— Låt oss åka hem — sa jag till chauffören. Och han visste vad det betydde.
