På laboratoriets kaklade bord slog mätsonden dovt när jag lade ner den, en aning irriterat. Ekot av ljudet tycktes löpa genom hela rummet och smälta samman med maskinernas låga surr och ventilationssystemets jämna brus.
— Fyrtiotvå procent. Igen för högt — sa jag tyst men bestämt. — Skicka tillbaka leveransen, Petrovitj. Av det här mjölet kan man högst koka tapetklister, inte baka riktigt Borodinskijbröd.
Petrovitj, lagerchefen, slickade nervöst sina läppar som om han fortfarande hoppades att jag skulle ändra mig. Men han visste mycket väl att det inte var lönt att argumentera med mig.
I tolv år hade jag arbetat på den här anläggningen, och min näsa kände ofta av spannmålets överdrivna fuktighet långt innan instrumenten ens registrerade det.
Jag torkade långsamt händerna på min vita rock och sträckte mig sedan efter tekoppen.
Teet hade redan kallnat, det var bittert, utan socker — precis som jag gillar det. Igor kunde dock aldrig komma ihåg det. Han hällde alltid i två skedar, som om det skulle kunna göra mig på bättre humör.
Då började min telefon plötsligt vibrera på bordet, så kraftigt att den rörde sig och slog mot termometerns fodral. Okänt nummer, fast telefon.
— Inna Viktorovna? — hördes en torr, formell kvinnlig röst. — Här är Vest-K Bank, Svetlana, ansvarig handläggare. Jag ringer angående ditt “Sparkonto”.
Din fullmaktshavare insisterar på att avsluta kontot. Fyrahundraåttiotusen kontant.
Jag satte mig långsamt på en stol. Min rock prasslade tyst och en märklig, skarp smärta sköt genom ryggen.
— Vilken fullmaktshavare? — frågade jag. — Jag har ingen.
— Tamara Stepanovna Savina. Hon har visat upp en fullmakt med full befogenhet utfärdad för två år sedan. Hon påstår att du ligger på sjukhus och akut behöver pengarna för en operation.
För ett ögonblick försvann alla ljud omkring mig.
— Tamara Stepanovna är på landet — sa jag till slut, men min egen röst lät främmande. — I Nerekhta. Hon åkte för tre dagar sedan.
— Nej, hon är här på huvudkontoret. Hon säger att du är medvetslös. Ska vi ringa polisen eller kommer du?
— Jag är där om femton minuter. Lämna inte ut något.
Jag lade på. Jag darrade inte. Det kändes bara som om blytyngder pressade ner mina händer. Jag slet av mig rocken och kastade den nästan på kroken. Ett enda nummer snurrade i mitt huvud: 480 000.
Arvet. Min moster lämnade det till mig från Vologda. Igor och jag planerade att betala av lånet och en dag öppna ett litet bageri.
Han visste allt.
Jag ringde honom.
— Ja, Inna, jag är i ett möte — viskade han.
— Din mamma är på banken. Hon försöker ta mina pengar.
Tystnad.
— Det är säkert ett missförstånd — sa han till slut.
— Om du inte kommer dit anmäler jag det.
— Ring inte polisen! — brast det ur honom. — Jag är på väg.
Taxin körde snabbt genom den grå staden. Genom fönstret såg jag Volga, som var blyfärgad den dagen. Mina tankar förde mig tillbaka två år, när Tamara övertalade mig att skriva under fullmakten.
“Bara för säkerhets skull, lilla vän.”
Då trodde jag henne.
Nu visste jag att det var ett misstag.
När jag kom fram till banken såg jag henne genast. Hon stod vid ingången i min egen senapsgula kappa och grälade häftigt med vakten.
Min kappa.
Från min garderob.
Det här handlade inte längre bara om pengar. Det var ett övertramp.
— Tamara Stepanovna? — tilltalade jag henne.
Hon vände sig om. För ett ögonblick stelnade hon, men samlade sig snabbt.
— Inna! Mår du bättre nu?
Hon ljög.
Öppet. Utan att tänka.
— Gå härifrån — sa jag tyst.
— Du förstår inte! — hon grep tag i min arm. — Jurij är i livsfara!
— Det här är mina pengar.
— I familjen är allt gemensamt!
Då kom Igor också. Han såg förvirrat på oss.
— Inna… kanske vi kan ge dem en del…
I det ögonblicket förstod jag allt.
Han skyddade inte mig.
Han skyddade dem.
Inne på banken blev situationen bara värre. Fullmakten var giltig. Pengarna var redan förberedda.
Jag var tvungen att bluffa.
— Jag har återkallat fullmakten — sa jag.
Det var inte sant.
Men det var tvunget att fungera.
Säkerhetschefen kontrollerade.
— Ingen återkallelse är registrerad.
Tamara log triumferande.
Då tog jag nästa steg.
— Titta i kappans ficka — sa jag. — Där finns ett dokument. Om Igors skuld.
Igors ansikte bleknade.
Det fanns inget dokument där.
Bara en gammal lapp.
Men Tamaras reaktion avslöjade allt.
Panik.
Rädsla.
Skuld.
— Ring polisen — sa jag.
Och de gjorde det.
När de förde bort henne skrek hon inte längre. Hon såg krossad ut, men i hennes ögon fanns fortfarande ilska.
Utanför hann Igor ifatt mig.
— Tänker du verkligen anmäla min mamma?
— Ja.
— Men hon är familj!
— Det var jag också.
Jag satte mig i taxin.
— Till fabriken? — frågade chauffören.
— Ja — nickade jag.
När bilen började rulla fylldes jag av ett märkligt lugn.
På fabriken väntade problemen.
Det för fuktiga mjölet.
Den felaktiga leveransen.
Sådant som går att lösa.
För de ljuger åtminstone inte.
