Laboratoriets kaklade bord fick ett dovt klonk när mätsonden slog i det, när jag lade ner den något irriterat. Ljudets eko tycktes sprida sig genom rummet och smälta samman med maskinernas låga surr och ventilationssystemets jämna brus.
— Fyrtiotvå procent. För högt igen — sa jag lågt men bestämt. — Skicka tillbaka leveransen, Petrovitj. Av det här mjölet kan man knappt koka tapetklister, inte baka riktigt Borodinskij-bröd.
Petrovitj, lagerchefen, slickade nervöst sina läppar, som om han fortfarande hoppades att jag skulle ändra mig. Men han visste mycket väl att det inte lönade sig att argumentera med mig.
Jag hade arbetat tolv år på fabriken, och min näsa kände ofta av för hög fukthalt i spannmålet långt innan instrumenten ens hann reagera.
Långsamt torkade jag händerna på den vita rocken och sträckte mig efter tekoppen.
Teet hade redan kallnat, var beskt och utan socker — precis som jag gillar det. Men Igor kunde aldrig komma ihåg det. Han lade alltid i två skedar, som om det skulle göra mig gladare.
Då började telefonen plötsligt vibrera på bordet, så kraftigt att den gled och slog emot termometerfodralet. Ett okänt nummer, fast telefon.
— Inna Viktorovna? — hördes en torr, formell kvinnlig röst. — Det här är Vest-K Bank, Svetlana, senior handläggare. Jag ringer angående ert “Sparkonto”.
Er befullmäktigade insisterar på att avsluta kontot. Fyrahundraåttio tusen kontant.
Jag satte mig långsamt på en stol. Rocken prasslade svagt, och en skarp smärta skar genom ryggen.
— Vilken befullmäktigad? — frågade jag. — Jag har ingen sådan.
— Tamara Stepanovna Savina. Hon har uppvisat en fullmakt utfärdad för två år sedan. Hon påstår att ni ligger på sjukhus och behöver pengarna akut för en operation.
Ett ögonblick försvann alla ljud runt mig.
— Tamara Stepanovna är på sommarstugan — sa jag till slut, men min egen röst lät främmande. — I Nerechta. Hon åkte för tre dagar sedan.
— Nej, hon är här på huvudkontoret. Hon säger att ni är medvetslös. Ska vi tillkalla polis, eller kommer ni?
— Jag är där om femton minuter. Lämna inte ut något.
Jag lade på. Jag skakade inte. Det var bara som om bly tyngde ner mina händer. Jag drog av mig rocken och kastade den nästan på kroken. Ett enda tal snurrade i mitt huvud: 480 000.
Arvet. Min moster i Vologda hade lämnat det till mig. Igor och jag hade planerat att betala av lånet och en dag öppna ett eget litet bageri.
Han visste allt.
Jag ringde honom.
— Ja, Inna, jag är på ett möte — viskade han.
— Din mamma är på banken. Hon försöker ta mina pengar.
Tystnad.
— Det måste vara ett missförstånd — sa han till slut.
— Om du inte kommer dit, polisanmäler jag.
— Ring inte polisen! — brast det ur honom. — Jag kommer direkt.
Taxin körde snabbt genom den grå staden. Genom fönstret såg jag Volga, blygrå den dagen. Tankarna förde mig två år tillbaka, när Tamara övertalade mig att skriva under fullmakten.
“Bara för säkerhets skull, lilla du.”
Då litade jag på henne.
Nu visste jag att det var ett misstag.
När jag kom till banken såg jag henne direkt. Hon stod vid entrén i min senapsgula jacka och diskuterade häftigt med vakten.
Min jacka.
Från min garderob.
Det här var inte längre bara pengar. Det var ett gränsöverträde.
— Tamara Stepanovna? — sa jag.
Hon vände sig om. För ett ögonblick frös hon, men hon samlade sig snabbt.
— Inna! Mår du bättre nu?
Hon ljög.
Öppet. Utan tvekan.
— Gå härifrån — sa jag tyst.
— Du förstår inte! — hon grep tag i min arm. — Jurij är i livsfara!
— Det här är mina pengar.
— I en familj är allt gemensamt!
Då kom Igor också. Han såg förvirrat på oss.
— Inna… kanske vi kan ge dem en del…
I det ögonblicket förstod jag allt.
Han skyddade inte mig.
Han skyddade dem.
Inne på banken blev situationen ännu värre. Fullmakten var giltig. Pengarna var redan förberedda.
Jag var tvungen att bluffa.
— Jag har återkallat fullmakten — sa jag.
Det var inte sant.
Men det måste fungera.
Säkerhetschefen kontrollerade.
— Ingen återkallelse registrerad.
Tamara log triumferande.
Då gick jag ett steg längre.
— Titta i jackfickan — sa jag. — Där finns ett dokument. Om Igors skuld.
Igors ansikte blev likblekt.
Det fanns inget dokument där.
Bara en gammal anteckning.
Men Tamara avslöjade sig.
Panik.
Rädsla.
Skuld.
— Jag ringer polisen — sa jag.
Och de kom.
När de förde bort henne skrek hon inte längre. Hon såg krossad ut, men i blicken fanns fortfarande ilska.
Utanför hann Igor ikapp mig.
— Tänker du verkligen anmäla min mamma?
— Ja.
— Men hon är familj!
— Det var jag också.
Jag satte mig i taxin.
— Till fabriken? — frågade chauffören.
— Ja — nickade jag.
När bilen körde iväg kände jag en märklig ro.
På fabriken väntade problemen.
Det för fuktiga mjölet.
Den felaktiga leveransen.
Saker som går att lösa.
För de ljuger åtminstone inte.
